Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Дверь
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Кожу как будто защемит затакт пиццикато.
Нет русла мыслям иного, чем вылиться музыкой,
Вместо ответов понятных – сто тысяч догадок.
Веером трелей звенит и к вершине на «до» – зыбко:
До – невозможного! До – унисона! До – урагана!
Пульс осени
Время года – приблизиться к главным своим вопросам
И лететь паутинкой по ветру, ловя сюжеты.
Пульсом пуантилизма разбрызгивается в меня осень,
Красок полифония вздымается сочным эхом!
Я цветок или дерево – мне простота красива.
Ни на лишнее, ни на случайное не растерять бы силы.
Облака в голове легки? Нет, порой они невыносимы.
Так и осени танец, и в нем мне – drinking & singing…
На старых стульях
Да ты заходи, бери стул и садись напротив,
Прости, что не новый, обивка везде повытерлась,
И мягкости нет, проступают у стульев кости,
Ведь сколько событий и войн они здесь увидели!
Захочешь ли чая, вина или может виски?
В камин дров побольше, и будем сидеть до заутрени.
Давно мне хотелось тебе столько много высказать,
Поэтому ты потерпи мою речь немудрую.
О том, как с ума я сошла от твоих ужимок,
(История эта совсем не оригинальная),
Как камнем, бумагой и ножницами служила,
А ты вырезал без конца из меня оригами.
А сколько с тобой мы дверей открывали вместе,
Из тайных ларцов и шкафов погремев скелетами.
И память-маяк: то погаснет, то вновь засветит
Красивыми песнями, нами с тобой пропетыми.
Сидеть так, глядеть на огонь, долго слушать ветер,
Тебя ни лечить не хочу, ни смущать, ни подкалывать.
На стульях старинных дождёмся разлива рассвета
И порознь выйдем. Ничто не изменится, стало быть.
А ветер такой…
А ветер такой, что и чаек сносит,
И плавать здесь кажется самоубийством.
Но в этих волнах я, что выше роста,
В сиреневых тучах на молниях висну.
И пусть шторм громаден и неизбежен,
Он восемью восемь раз меньше по силе
Того взрыва, что уничтожил надежду
Найти берег там, куда вместе мы плыли.
В лете
Если солнце к зениту, то море творит облака,
Грея пены кусочки в печи микроволновой.
Словно зерна они разбухают сперва до хлопка,
После лопнут, закучерявятся по небосклону.
Мы, расплавившись, липнем телами к прохладной тени,
Нет русла мыслям иного, чем вылиться музыкой,
Вместо ответов понятных – сто тысяч догадок.
Веером трелей звенит и к вершине на «до» – зыбко:
До – невозможного! До – унисона! До – урагана!
Пульс осени
Время года – приблизиться к главным своим вопросам
И лететь паутинкой по ветру, ловя сюжеты.
Пульсом пуантилизма разбрызгивается в меня осень,
Красок полифония вздымается сочным эхом!
Я цветок или дерево – мне простота красива.
Ни на лишнее, ни на случайное не растерять бы силы.
Облака в голове легки? Нет, порой они невыносимы.
Так и осени танец, и в нем мне – drinking & singing…
На старых стульях
Да ты заходи, бери стул и садись напротив,
Прости, что не новый, обивка везде повытерлась,
И мягкости нет, проступают у стульев кости,
Ведь сколько событий и войн они здесь увидели!
Захочешь ли чая, вина или может виски?
В камин дров побольше, и будем сидеть до заутрени.
Давно мне хотелось тебе столько много высказать,
Поэтому ты потерпи мою речь немудрую.
О том, как с ума я сошла от твоих ужимок,
(История эта совсем не оригинальная),
Как камнем, бумагой и ножницами служила,
А ты вырезал без конца из меня оригами.
А сколько с тобой мы дверей открывали вместе,
Из тайных ларцов и шкафов погремев скелетами.
И память-маяк: то погаснет, то вновь засветит
Красивыми песнями, нами с тобой пропетыми.
Сидеть так, глядеть на огонь, долго слушать ветер,
Тебя ни лечить не хочу, ни смущать, ни подкалывать.
На стульях старинных дождёмся разлива рассвета
И порознь выйдем. Ничто не изменится, стало быть.
А ветер такой…
А ветер такой, что и чаек сносит,
И плавать здесь кажется самоубийством.
Но в этих волнах я, что выше роста,
В сиреневых тучах на молниях висну.
И пусть шторм громаден и неизбежен,
Он восемью восемь раз меньше по силе
Того взрыва, что уничтожил надежду
Найти берег там, куда вместе мы плыли.
В лете
Если солнце к зениту, то море творит облака,
Грея пены кусочки в печи микроволновой.
Словно зерна они разбухают сперва до хлопка,
После лопнут, закучерявятся по небосклону.
Мы, расплавившись, липнем телами к прохладной тени,
Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее