Душевное, родное, настоящее. Стихи

Безмятежны и нежны.
Не коснулась сердца злоба,
Целый мир, как белый лист.
Сам ты, словно птенчик, робок
На пути, что так тернист.
Свет, толчок, тахикардия…
Мамин голос, папин взгляд…
Не прожить без ностальгии —
Сладкой болью дорогие
Тени прошлого болят!

Сколько в мире стихов

Сколько в мире дорог, только глянь за порог,
Сколько в мире загадочных далей!
Перекрёстки, пути, по которым пройти
Мы когда то безумно мечтали.
Сколько в мире стихов и лесных ручейков!
Cколько книг, не прочитанных ночью!
И поют ручейки те живые стихи,
Что отчаянно просятся в строчки.
Зацветают сады и простой красоты
Прибавляется в мире стократно.
Поливают дожди луговые цветы
И яснеют на солнышке пятна.
Сколько чутких людей на планете моей!
Их немало средь публики прочей.
Мир намного светлей от хороших людей
И в сердца проникающих строчек!

Чудо

А что такое чудеса,
ответь попробуй?!
На зорьке птичьи голоса,
берёзок шёпот?
А тот весёлый родничок?
Журчит, смеётся…
И золотистый пятачок —
луна в колодце…
Ребенка робкое «агу»
и первый лепет…
Рябины гроздья на снегу,
любовный трепет…
А друга крепкая рука
не чудо разве?
Простая прелесть василька,
ромашек праздник…
Зимою стайка снегирей
на голой вишне…
Пейзаж сентябрьских аллей,
расцветок пышность.
Волшебный звон колоколов
из старой церкви.
Напевность чистая стихов…
Она не меркнет!
Тенистый лес, душистый луг,
огни салюта…
Вся наша жизнь, мой милый друг,
большое чудо!

Не спится и не дышится

Не спится и не дышится,
Тоска ночами слышится,
А дни несутся резвой чередой…
Мелькают буквы в книжице,
Меняет «и» на «ижицу»
Июньский ветер свежий и тугой.
А память тянет в прошлое,
Где доброе, хорошее,
Где жизнь текла спокойно и легко.
Там дождик бил ладошами,
Бродя в полях некошеных,
И сладко пахло в кружке молоко.
Там росы были белыми,
И всё, что мы ни делали,
Нам легче удавалось завершить…
Мы были неумелыми,
А чтоб казаться смелыми,
Неслись бегом, показывая прыть.
Но время – вещь упрямая…
Судьбу наполнив драмами,
Возьмёт взамен чего-нибудь себе.
И вот теперь со шрамами,
Ухабами да ямами
Плетёмся по извилистой тропе.
Скрипят суставы ржавые,
А души моложавые
Никак не могут их перехитрить.
Начертано заглавие
И строчки биографии,
Но к финишу не хочется спешить.
…Не пишется, не дышится,
Тревоги нотки слышатся
И хочется здоровья про запас.
Листы мелькают в книжице,
Ещё четверостишие…
А новый том напишут после нас.