Сборник стихов. Будь, Россия моя!

По наковальне и с отрывом,

С кувалдой он, или дугой.

То обод гнет он на колеса,

Подковы счастья он кует,

И самодельными гвоздями

К копытам лошади он шьет.

Все ласково зовут, Петрович,

И кто, зачем к нему идут.

И уважают бесконечно,

Его за скромный этот труд.

А я, косматая девчонка,

Несу из дома ему квас.

И запах кузни, запах пота,

Всю жизнь я помню, как сейчас.

Что же, гонимый собой…

Утро замерзшим окном,

Инеем засеребриться.

Снегом укутанный дом,

Мне почему-то не спится.

Я затоплю в доме печь,

Тихо, без лишнего шума.

Мне бы с тобою прилечь,

Да невеселая дума.

Слышу я разума глас,

Кто ты, мне правду сказавший?

Что тебя гонит от нас,

Путник, с дороги уставший?

Иль не по нраву постель,

Может, слаба я стряпуха?

Или скрипучая дверь

Режет по-прежнему ухо…

Что же, гонимый собой,

Снова из дома уходишь.

Взглядом особым, с тоской,

Тихо надежду проводишь.

Как без тебя мне прожить,

Вот и дрова прогорели.

Долго стою у окна

Возле холодной постели…

Русский я

Где родился, там и пригодился,

Ни к чему высокие слова.

Жизнь и смерть – отсутствие границы,

До последнего… дела, дела, дела.

В сердце эхо болью отдается,

Как же так? – совсем недолог век.

Прав ли Господи?! Когда вот так сдается

В одиночку лучший человек…

Рядом жили и не замечали,

Как в надрыве, может сгоряча,