Наталия Михайловна Терентьева

     Есть вещи, о которых мужчины не пишут - им или неинтересно, или они не умеют об этом писать.
     Почему, когда падают листья, хочется бросить все дела и идти по длинной аллее парка, поддевая ногой шуршащие листья и представляя, что где-то там, за большими березами и мохнатыми елками, стоит дом, который иногда снится? Ярко горит камин, в большом саду растут белые тюльпаны, обвивает беседку нежный и выносливый девичий виноград, цветет жасмин. И там собрались все, кто любит тебя и ждет.
     И почему, когда утром видишь в окне двух сердитых нахохленных птиц, сидящих на заиндевевшей ветке, вспоминается урок географии в пятом классе, когда милый сероглазый мальчик написал тебе записку о любви? И этих слов, чудесных, глупых и настоящих, так никто в жизни больше и не сказал...
     Ее муза переменчива и взбалмошна. Оттого настолько непохожи ее книги - то невероятно эмоциональные и пронзительные, то сдержанно-ироничные. Но все они - увлекательные, смешные, трогательные и чуть грустные - о любви.
     О любви, которой нет, о любви, которая есть, о любви, которая вернется - к тому, кто идет сейчас один по пустынной аллее...