О них мы пишем в рифме слов,
Иль вдохновенной партитурой…
Но не затронет душу стих,
Не разожжёт в сердцах пожара,
Коль ты не вложишь в строчки чувств,
Любви, и своего частичку дара.
Ведь невозможно стать творцом, –
Певцом, поэтом, чтецом и музыкантом,
Не пропустив через себя
Чужих потоки чувств, тоску и боль, печаль,
Восторг, пьянящую любовь,
Да бесконечность этих вариантов…
А после рассказать о них,
В красивой песне, прозе, иль рассказе…
Мы как волшебники – слегка…
Но лишь бы не споткнутся нам на фразе…
Все чувства в рифму не вплетёшь
Что написать мне о тебе?!
Все чувства в рифму не вплетёшь!
Возник внезапно ты тогда,
Как возникает в теле дрожь,
Что не унять без теплоты,
Без нежных губ и полутона,
И я влюбилась в твою ложь,
Как в омут бросилась с "разгона"…
Мне говорили: – «Тормози!»
Те, кто знаком с тобою лично,
И отзывались о тебе,
Поверь, совсем не симпатично.
Ты ж продолжал приветы слать
Всё время чем-то удивляя,
Как будто жил со мной сто лет –
Я для тебя была родная.
Была я солнышком твоим
В не лёгких буднях заключенья,
И был какой-то в этом смысл,
Как и во всём, без исключенья…
Ты был далёк – но ближе нет,
И переписка наша знала,
Какой волшебник – интернет,
Но о реальности молчала.
Вернее, в ней ты обещал
Не быть таким, как остальные,
Да вот на деле облажал
Все свои помыслы благие.
Наверное, задашь вопрос:
– «Зачем ты пишешь эти строчки?
Ведь столько времени прошло,
К чему все эти "заморочки"?»
Отвечу я на это так!