Островные зарисовки

Чьей закат раскрасил туч. Любви
Я читаю руны в каждом взоре,
Мимолётном жесте, игре слов
И теней застенчивых узоре,
Чьим украсил стены змеелов.
Пусть играют нами, только пешкой
Больше я не буду. Я игрок.
Наплевать, другие что с насмешкой
Объявляют счёт мне. Между строк
Я поставлю их легко на место,
Ведь свою историю творю
Я отныне, замесив как тесто
Всех врагов. Богов благодарю
Я за дар, что мне врачует душу,
Что стрелы полётом даровал
Вдохновенье, коим я нарушу
Тишину бездействия. Взывал
Аполлон ко мне (воитель тоже,
Лук его друг верный был всегда)
С ранних лет, и дрожь касалась кожи
От речей возвышенных. Беда
Пила слёзы помыслов высоких,
Всё казалось: в цель не попаду
И средь гор, как небо, одиноких
Муз игривых дружбы не найду.
Но гроза прошла, как исчезает
За деревьев шапкою туман,
И рассвет взволнованно лобзает
Первым светом изнурённый стан.
Я жива, я счастлива, я рада,
Что судьба дала мне щедро шанс
Воплотить мечты мои. Награда,
Знаю, ждёт. Согласна на аванс.

    19.11.18

Мини-трамплин

Вверх и вниз козою горной
Я опять скачу чуть свет,
И в окно с ухмылкой вздорной
Солнце шлёт лучом привет.
Облака, за штор скрываясь
Фиолетовым щитом,
Глаз синь щурят, упиваясь
Чудной радуги мостом.
То ль не счастье быть с природой
Одним целым навсегда,
Теплой радуясь погодой,
Предвкушая холода,
Стук дождя и ветра шёпот,
Скрипки плач в дали немой,
Сонных капель детский ропот,
Манит что идти домой?
Мой трамплин мне друг, учитель,
Счастлив, кто уроков груз
Разделить с любым, мыслитель
Будь то или карапуз.
Он свободы мне дарует
Упоительный нектар.
Нет, он время не ворует,
А даёт его мне в дар.
За здоровье и отвагу
Я трамплин благодарю.
Нет, не сделаю ни шагу
Без него я впредь. Дарю
Я всем людям его блага,
Чтоб назло всем бедам жить
Мы смогли, храбры как шпага,
Как сова мудры. Тужить
Смысла нет: на балалайке
Дух играет и поёт,
Дивный мир на таратайке
Перед взором предстаёт.

    10.12.18

Музей колдовства

Что наша жизнь – лишь чья-то злая шутка,
Нам не понять, другой не знаем ведь
Вселенной мы. Тоскует незабудка,
Пока её не растоптал медведь,
Чей интерес извечный – пропитанье.
Но нас одной буханкой прокормить,
Увы, нельзя. Наивное желанье
Играть в Христа, однако, не сломить
В сердцах всех тех, кто церковь посещает
И верит кто в пришествие Христа
В неделю раз, когда им поп вещает
С амвона, что душа как снег чиста.
Но снег не чист, в нём примесей довольно,
Он полон химикалий, что несут
Нам с неба смерть. Приветствуем безвольно
Мы их, довольны тем, что нас пасут.
Жизнь, как музей, томит нас интересом
Познать секрет, что скрыт от наших глаз.
И спину гнём покорно мы под весом
Ярма на шее чьих-то вздорных фраз.
Религия и магия – две грани,