Где жизнь, где антураж фантомной муки…
И люди находили не друг друга,
А лишь галлюцинаций скучный бал,
Внушив себе геройские поступки.
Счастье шёпотом
Ты приходишь, как утро нежное,
Когда солнышко греет рядышком.
Шелестишь теплым ветром, бережно
Обнимая дыханием. Радужка
У весеннего неба синяя.
И так здорово, неизведанно.
Я твоя бесконечная линия —
И рукам твоим заповеданная.
Вот и встретились. Снова утренний
Поцелуй земли с небом радостным.
Облака – шаловливыми кудрями.
И цветы – ароматами страстными.
У весны не бывает промаха.
Эта жажда приходит новою.
С каждый годом иначе черемуха
Рассыпает свой жемчуг над кровлею.
Драгоценное пробуждение!
Изогнута тобой моя линия.
Я изломанное украшение —
И нанизанное на сухожилие.
Но какая теперь мне разница?
За рассветом – зенит и сумерки.
За весною – горит и плавится.
И горчит уже в каждой изюминке.
2017
Где?!
Люби мой стих – мне этого довольно,
Ведь без стихов ты не найдешь страну,
Где не бывает их…
Ты спрашиваешь: где?.. Там не бывает
Обычных фраз. И даже – нет стихов,
Хотя без них и солнце остывает.
Но такова моя страна грехов.
…
Но грех мой милосерден. «Волен», «болен» —
Ты можешь выбирать любую роль,
Чтоб отыграть без слов. Спокойный воин,
Не распыляющий себя ни вширь, ни вдоль
В чужой игре. Я принуждать не смею.
У принуждения всегда позорный след.
Да и расплата. Над землей моею
Чужие вороны…
Кричать…
галдеть…
Да и обманывать гремящей добротою —
Со мной делить слова напополам,
Чтоб – две вины,
две боли?..
Разве стОю
Таких друзей, что
идолы – врагам…
2017
Я на Земле
У небожителей Земля – иные тучи.
Там по земле не ведают ходить.
Унылый мир… Раскрашенный, но скучный…
И солнце – воспаленный жаром стыд…
Я на Земле не знала о любимом.
Он жил иначе и в ином краю.
Там облако четвероногим Бимом
Двулапому несло любовь свою…
И капля обронилась. Вырос колос.
Я вышла в поле – угадать тебя.
А небо в ревности на части раскололось,
Как будто Там без слез моих не спят…
2017
Всё сначала
Забудутся ненужные слова
И вздохи поэтической печали.
Устанут мысли, что бессонницу венчали
С красивой глупостью, – и будет ночь жива
Б е з жертвенных любовий безутешных.
У звезд останутся лишь звезды… – б е з стихов.
Художник нарисует боль б е з швов,
И залатаются хирургом мои бреши.
11. 01. 2018