Стихи и музыка едины

Оно лишь выставит мне счет
Оплата интернета,
И вся моя любовь не в счет,
Опять пропала где-то.

Зависла без любых причин,
Без всяких объяснений,
А впрочем, разве для мужчин,
Все женские сомненья.

Опять войду я в интернет,
Где все излишне,
И нарисую твой портрет
Из спелой вишни.

P.S. Вишню поели дрозды и на крыльях принесли эту историю, а о вечной расскажет вечность, но эта будет уже другая история…

А если от любви лекарство?

Ты говоришь не надо мне влюбляться,
А как же буду я писать стихи,
Да в образе могу я постараться,
Сюжет придумать новый для души.

Случилось все опять непроизвольно,
А кто сказал, что я любви хочу,
Я знаю, как опять мне будет больно,
Но в сердце все равно ее пущу.

Но нелегко мне быть такой холодной,
И говорить, что все до фонаря,
И не хочу я быть от чувств свободной,
Но очень сложно это для меня.

Огонь горит и что мне с ним поделать?
Водой целебной взять и затушить,
Советов много, как легко все сделать,
Не просто только взять и разлюбить.

Дрозды опять, ведь скушают всю вишню,
Не суждено нарисовать портрет,
Но не скажу тебе, что все не вышло,
Ведь солнца луч оставит яркий след.

P.S. Я нарисую твой портрет, даже если останется одна вишенка, а если нет, то придумаю другой сюжет. Дрозды все равно прилетят…

Тебя я видела где-то

Уткнувшись как будто в газету,
С меня не спускаешь ты глаз,
Легко ты довольно одетый,
Ведь минус двадцать сейчас.

Я думаю в чем же причина,
До дома бы как доползти,
Включить бы сразу Пуччини,
Чтоб мысли вдаль унесли.

А ты вручил мне газету,
Свернув при этом в трубу,
Тебя я видела где-то,
Но вспомнить сейчас не могу.

Газету я бросила в сумку,
Ну на досуге прочту,
Уже моя остановка,
А то опять я просплю.

Холодный, морозный вечер,
Ветер опять сам не свой,
Я думаю все про встречу,
И как же дойдешь ты домой.

Опять всплывают картинки,
Все было когда-то весной,
Деревня прабабка, поминки,
И ты такой молодой.

Лицо твое обгорело,
Тогда ты семью хоронил,
В пожаре все угорело
И дом, который любил.

Пришла домой, побросала,
Одежду прямо на пол,
Газету сразу достала,
Нельзя оставлять на потом.

И что за бред увядала,
На фото я вижу тебя,
Что ты погиб при пожаре,
Уже, как третьего дня.

Я бабке своей позвонила,
Твоя неизвестна судьба,
Но вырыта снова могила,
Не знаю вот только ведь чья.

Милый сказочник