Реабилитолог для мажора из будущего. Попаданец в С С С Р

Вчера я мчал на Ferrari по ночной Москве, сорил миллионами и не знал слова «нет». У меня было всё, кроме сердца. Сегодня я очнулся в 1978 году. В обшарпанной советской больнице, где пахнет хлоркой, а вместо смартфона на тумбочке — газета «Правда». Врачи вынесли приговор: я никогда не буду ходить. Родители — простые работяги, которых я не узнаю — привезли меня в тесную хрущевку. Я заперт в теле калеки в мире, где нет интернета, зато есть ковры на стенах и колючие шерстяные одеяла. Я ненавидел этот мир и всех в нем. Пока не появилась она. Елена. Мой реабилитолог. Ей тридцать пять, у неё стальной характер и глаза, в которых застыла тихая печаль. Она не верит моим сказкам о «…