Плодиться начали, да-да…
И вот уже никто не слышит
За ними предков и себя.
Они везде, под всякой маской:
За океаном и в селе.
И их ничто не вгонит в краску,
Они, как прежде на коне.
Скажите: вы какого теста?
Кто вас растил, кто принимал?
Не хунта, даже не Зеленский,
Не Трамп, не Байден вас рожал.
Но Вы, как прежде, чуя прибыль,
Кидаете в своих кинжал,
Вы выбирайте: или – или.
Без вас никто не потерял.
На Украине снова гадость,
На Украине снова зло,
В ответ летит: «А как же сладость?
Нам воевать-то западло!»
Кто мирно курит сигарету,
Кто с страхом смотрит на табло.
Им наплевать – при марафете
Доспех, увы, совсем не то.
Тот наблюдатель ест за сотни,
За тыщу – ходит в туалет.
Наш прадед видел эти морды,
И мы их видим много лет.
Уже на хунте речи слышим:
«Герой Бандера, ляпота!»
Но Боги это видят свыше
И не спасут их никогда.
Но я одно не понимаю:
Победоносный наш народ
Всё это к сердцу принимает
Спокойно, матерясь, живёт.
Вопрос: скажите, друг, ну с кем вы?
В аду или среди Богов?
Да будет в жизни вере место.
Безверие – для дураков.
Никита Коровкин, 15.03.2022
Кровь Христа
Кровь пролита.
Две тысячи почти что
Живём мы без того чела,
Что, взяв страдания за род нечистый,
Избавил от греха и зла…
Но выкорчев сорной кустарник,
Явились новые побеги пышной мглой.
Не от Тирана прежнего страдают,
Нет, от своих, кого зовут фашнёй.