Тысячи иных личин.
Я чистый холост,
С решенным прошлым
И предсказанной судьбой.
Рисую будущие склоки
Воображением больным,
Ведь я творец всего и вся.
Вот только кем являюсь я?
Вокруг меня всегда лишь тьма
И не чего иного быть не может.
Следующее
Стук тысячи монет,
Звеня, скупает красоту.
По миру, где бесчестье
Победило войн чести,
Прокатилась от безделья
Безысходная тоска.
Всем стало скучно жить в разрезе,
Захотелось поскорее
Посмотреть иные сцены
Цирковых, церковных зрелищ,
Долькой новшества вздохнуть.
Нашли в сенях тугие струны
И сели светом сочинять,
Из старья иголкой стряпать,
Что бы новое создать.
Наснимали кучи фильмов-
По заветам старых кистей,
Размалевали сотни книжек
Авангардистских идиом,
А чудо просто не пришло
В их современные мотивы-
Формой более подобным франкенштейну.
Но разгадки не удачи,
Что застыли на устах,
Оказались очень легки-
Когда ты пишешь без души,
Мертво произведение внутри,
Ровно так же как и ты!
Самобытная склянка
Сиди во мне
Как склянка спирта,
Самобытная судьба-
Со своим особым эго,
Со своей мечтой из склепа,
Что скоро рухнет от волнений,
Расцветая буйным цветом.
Душа зажжется тягой к делу,
Равнозначному рассвету-
Зовущему идти и верить