Сирень

Слишком кратка ее красота,

Чтоб скрести долго ложкой по дну.

Что мне правда – она не нужна.

Даже если сказать без запинки

Ее вслух – лжи не будет конца,

Чужих глаз не раскаются льдинки.

Что мне вера – она хороша,

Когда есть еще место для слез,

Пока еще не простыла душа

На заманчивой паперти грез.

Что мне мир, что мне мир мой скупой?

Он живет, пока я есть на свете.

Я умру, и он будет с тобой.

Ты уйдешь, и его вспомнят дети.

Спокойно по утрам и мирно мне…

Спокойно по утрам и мирно мне:

Луч солнца отдыхает на стене,

Деля вокруг себя пространство,

И стая голубей уж топчет крышу.

Смакуя воздух, я тихонько лето слышу

Со всем его ленивым чванством.

Все запахи беспечны и прозрачны, как слеза,

Елозит в мыле муха-егоза,

Всем раздает свои куплеты.

А ветра уж игриво дуновение:

Никак набрался храбрости волнения,

Чтоб, наконец, попасть в газеты.

И шум дорог там, где-то далеко,

Приятно шепчет, что мы все здесь заодно,

Что все вокруг живет и дышит.

В объятиях бытия, хмельной вдвойне,

Как бабочка в красивом добром сне,

Готов я улетать все дальше и все выше.

Я ничего не понимаю

Мне кажется, я ничего не понимаю

Ни в быте, ни в любви, ни в кабаке.

Зато спокойно ночью засыпаю:

О чем под этим небом думать мне?

Живу, как малый спутник на орбите

Огромного большого пузыря,

Великолепного в своем людском зените,

В котором нету места для меня.

Пытался я иголкой острой мысли

Его бетонный кокон проколоть,

Но очень скоро голова повисла,

Стращая взбудораженную плоть.

Порой не знаю сам – зачем мне это?

Возможно, любопытство бередит

Фантомом счастья острый глаз поэта

И заставляет как-то дальше жить.