Ноябрь : тупик

Кто был неправ, кто не был благодарен,

Кто просто предпочел забиться в тень -

Луч прошлого не так уж и скандален,

Чтобы ему не дать пролиться в день.

Достанем из-за пазухи обиды,

Лишь удивившись силе заблуждений,

По зависти мы справим панихиду

И закопаем глубже пылкость мнений.

Разбрасывает жизнь всех нас как сор,

Как пыль, как пух, как листья на ветру.

А ведь когда-то составляли мы узор,

Сплетение, букета красоту.

И, даже если вся союза соль

Распалась на пустые ночь и дни, -

На то она и жизнь, чтобы весной

Дать семенам опять произрасти.

Да, может и нелепо – что ж с того?

Возможно, что и не взойдут плоды…

Но нет на свете хуже ничего,

Чем мысль, что есть другие я и вы.

Если б встретились мы когда…

Если б встретились мы когда,

Я б спросил, потупившись угрюмо:

«Расскажи – каково умирать?

Каково обратиться вьюгой?

Каково отлетать не спеша

В омут тихий, бездонный, черный?

Положить себя, словно дитя,

В колыбель под молебен хорный?

Что поют там, на той стороне?

Бьется ль в окна ветер игривый?

И лежит ль по утру на листве

Белизною ноябрьской иней?

По чему там дубасит дождь?

Как там птицы рвут крылья в небо?

И как там колосится рожь?

И действительно ль носят белое?

Есть ли время для дум ночных?

Место для воспоминаний сердечных?

Есть ли влага для слез скупых?

Простота для улыбок беспечных?

Есть ли сердце и боль в груди,

Что от счастья иль от заботы?

Так ли важно там, что впереди

Или лишь приближает зевоту?

Как там люди плетут свои дни,

Обладая всей силой познания?

Так же счастливы в счастье они,

Или оно может быть наказанием?

Есть ли время, и как отличать