На дне бездоннейших мучений
Находишь силы, свет, надежду,
А берег жизни – в зле скитаний
Порою, кажется, безбрежных.
Поэтому – не обессудь,
На этот раз я в «до миноре»
Передаю тебе ноктюрн
О давнем, пережитом горе.
А может быть и не ноктюрн…
Скорее – долгую сонату
И вдохновенную тоску
В забытом темпе moderato.
Пожалуй – хватит для привета,
Не стоит вечер утомлять,
Когда прочесть сумеешь это,
Иди мой друг старинный… спать.
ВОЗВРАЩАЮСЬ К СЕБЕ?…
Когда пишу – душа светлеет…
Из омертвелости судьбы,
И из под боли онемелой
Родятся стройные ряды.
Так где же я – в скитаньях будней,
В их маетливой пустоте,
Или в мгновеньях этих чудных,
В их глубине и чистоте?
Так кто же я – глухой душою
Скиталец в таинствах судьбы,
Вот этой самою судьбою
Спаленный сердцем раб… судьбы?..
Иль человек я, и достоин
Меня настигший день прожить,
И вопреки всему способен
Себя и путь свой не забыть,
Не растерять души горенье,
Любви великий, скорбный дар,
И вдохновенное воленье
Явить как чудо, как угар,
Как сладость или как безумство,
Что высшей сладости полно,
Как смыслолюбство, горькодумство
Как духа терпкое вино?…
Так я еще могу, способен
Мгновенье вечностью пронзить,
И в буднях низостных, убогих,
Хоть на мгновенье смысл явить?
Так значит жив я, и способен
Надежды призрачнейший контур,
В грядущих далей горизонтах
Мазком наметить, пусть и робким?
Привычным ямбом льются строки…