Осколки целого

КОГДА ПИШЕТ ПОЭТ

Пиши поэт эмоцией и кровью,
Но лишь тогда, когда есть что сказать! —
Но если ты пресытишься любовью,
То о любви тебе не написать!

Когда сидишь и день, и ночь у моря,
Волна как Змей и стонет, и летит,
А ты глядишь без радости и горя —
Будет испорчен к морю аппетит…

Зашёл в цветник… от запаха не млеешь —
И все равно в нем петь, или плясать! —
Но, чем ты больше в розах очумеешь,
Тебе о них уже не написать!

Только тогда ты с радостью напишешь,
Когда кричит: «Подай!», – а его нет! —
Душа сама тогда стихами дышит,
И будет жить в ней истинный поэт!

Ведь Гоголя в Италии спросили:
«Зачем он не в Россиюшке, а вне?» —
Ответил он: «Писать я о России,
Могу… когда… скучаю по стране…

    01.04.2020 г.

МОЯ ПОЭЗИЯ

Прости Душа – вчера я не писал,
Знать не услышал ближних муки —
Моя душа была вчера – вассал,
Душой господствовали руки!

Был я другим и думать было лень,
Руки умом вчера рулили,
И наплели сплошную дребедень! —
А дребедень – она без крыльев…

А ведь стихи-то пишут не пятой —
Сама летит как аист строчка…
И если нет в ней где-то запятой,
То… чтоб… не царствовала точка!

Поэзия – она всегда из мук —
То крик души! – Он без огранки! —
Поэзия – не вязь умелых рук —
В ней нет лица… и нет изнанки!

Поэзия не может отвечать
За точность буквы на скрижали —
Она должна, как Божий Дух – зачать,
Чтоб тело физики рожали!

Поэзия… её нельзя винить,
Что точных не несёт инструкций —
Она должна лишь профиль изменить,
На взгляд… заезженных конструкций.

Поэзия… ведь ей не нужно льстить,
Она глуха, в ней много жажды! —
Но может искренне всегда простить,
Грехи, споткнувшихся однажды!

Ну вот и всё! … Теперь сказать я рад,
Что в догме презираю прочность,
Но это мой, сугубо личный взгляд,
На некую в стихах не точность!

    03.04.2020 г.

ГЕРОИЧЕСКАЯ ПУСТОТА

Ты прости меня Рим, что я вовсе тебя не увижу,
Не увижу тебя… я Берлин и цветущий Мадрид,
Я прощенья прошу у бульваров и скверов Парижа…
У Босфора прошу, что под солнцем утрами горит…

Только не потому, что на сердце скопилась усталость,
И что в мышцах моих молодцовского пламени нет —
А что время ушло… и уже ничего не осталось…
Даже, чтобы купить в предварительной кассе билет!

Но не знают Париж и Мадрид, что я с ними прощаюсь,
И не знает Москва, у неё до меня дела нет.
А в отрезке скупом, что отпущено мне, я метаюсь —
И плевал Вашингтон, что я в нём не оставил свой след!

Я немного хмельной… и хотел написать для забавы,
Чтоб смеяться в кулак… и душил бы читателя смех,
Оказалось, что я для себя наливаю отравы,
И ввожу я других и себя в отвратительный грех!

Ведь я буду летать! Будет виться под Солнцем мой локон,
Я увижу Париж и Берлин, и Москву в один миг,
Растворен будет Мир и вмещаться в астральный мой кокон,
Где-то там в глубине и в началах написанных книг…