Смерть за наш счет (сборник)

– А я без машины сегодня!

– Станислав, ты все время без нее, – устало напомнил генерал-лейтенант.

– Ну и что, а сейчас я за ней не поеду.

– И не надо. Выделим тебе служебную, не переживай.

Но Крячко продолжал сопротивляться.

– А мне за руль нельзя! – категорически отказался он.

– Это как?

– А так! Я же лечился вчера, вот и нельзя.

– Хорошо ты лечился, я смотрю! – насмешливо произнес Орлов.

– Но вылечился же! – не без гордости парировал Крячко. – Давай мне водителя – тогда поеду!

– Стас, ну какого водителя, все заняты, кто тебя повезет?

– А я без водителя не поеду. Я не собираюсь подвергать риску свои и чужие жизни! – упирался Крячко.

– Тогда садись и разгребай писанину! – разозлился Орлов.

– И писанину разгребать я не собираюсь, я только с больничного вышел и не намерен заниматься рутиной!

– Да что же ты как маленький, Стас! – возмутился Орлов, но, зная про непробиваемое упрямство Крячко, все же сдался: – Ладно, будет тебе и машина, и водитель.

Удовлетворенный Крячко направился в кабинет ждать водителя и пить чай. Через пятнадцать минут в дверь постучали.

– Здравствуйте! – поздоровался с Крячко молодой лейтенант.

– Ну привет! – откинувшись на спинку кресла и положив ноги на гуровский табурет, бросил Станислав. – Сейчас я чай допью, и поедем.

– А куда едем?

– В Москвореченск! – важно сказал Стас.

– Понял. Я вас внизу в машине подожду, – сказал парень, подозревая, что чаю ему здесь никто не предложит.

Крячко ничего не ответил, махнул рукой, внутренне радуясь понятливости водителя. Он не спеша допил чай, оделся и вышел на улицу. Открыл дверцу машины, сел, вальяжно развалившись на сиденье.

– Заводи! – скомандовал Стас и начал тыкать кнопки магнитолы в поиске подходящей музыки.

Водитель завел мотор, и машина покатила по заснеженной улице. Салон очень быстро прогрелся, и довольный Крячко уткнулся подбородком в воротник куртки.

* * *

Москвореченск – типичный райцентр Подмосковья – в середине декабря представлял собой зрелище весьма несимпатичное. Грязные кучи снега, серые невыразительные хрущевки, народ в одинаковых куртках-дубленках невзрачных расцветок с капюшонами.

Водитель вел машину по навигатору. Путь лежал на улицу Советскую, которая находилась в квартале, ограниченном улицами Первомайской, Кирова и Горького. Эти улицы были похожи друг на друга, как и их названия, которые можно встретить практически в любом городе России.

На улице Советской находился офис интернет-издания moskvareka.ru, в котором трудился убитый Олег Никонов. Офис располагался в двухэтажном доме и занимал маленькое помещение, вход в которое едва угадывался в торце здания. Впрочем, это Крячко предстояло еще обнаружить, поскольку с фронтальной стороны дома не было никаких указателей.

Крячко прошел через предбанник, открыл дверь, на которой висела бумажная табличка с названием интернет-издания, и оказался в очень тесной комнатке, где стояло три стола с компьютерами. За одним из них сидел долговязый худой мужчина средних лет, в очках на вытянутом лице, имевшем унылое выражение. За дальним столом сидела молодая коротко стриженная брюнетка.

– Здравствуйте, – произнес Крячко и полез в карман за удостоверением.

Мужчина в очках подозрительно, как показалось подполковнику, на него посмотрел.

– День добрый, – настороженно сказал долговязый, придав своему лицу серьезное выражение.

Он встал со стула и вытянулся прямо перед Крячко на все свои сто восемьдесят пять сантиметров.

– Я из Москвы, из полиции, по поводу Олега Никонова, – обстоятельно объяснил Стас, раскрывая удостоверение.

– А что с ним случилось? – насторожился собеседник, косясь на удостоверение. Крячко захлопнул «корочки» и быстро убрал документ в карман.

– Об этом чуть позже, – пообещал полковник и без приглашения взял стул от соседнего стола. – Для начала ответьте на мои вопросы. Первый: какую должность у вас занимает Олег Никонов?

Худощавый слегка растерялся, поправил очки и сел на свое место.

– Он вообще-то владелец нашего интернет-ресурса.

– А вы кто?

– Я старший редактор, Антон Дубнев, – мужчина подчеркнул слово «старший».

– Хорошо, Антон, значит, Олег – ваш непосредственный начальник, – резюмировал Крячко.

– Он вообще начальник, – ответил Антон. – Нас всего тут четыре человека, то есть Олег, я, Наташа, – он кивнул в сторону молодой брюнетки, – и еще Ольга, но ее сейчас нет на месте.

– А скажи, Антон, – по своему обыкновению Крячко перешел на фамильярный стиль общения, – когда ты последний раз видел Олега?

– Видел несколько дней назад, потому что он уехал в Москву по делам. А слышал – вчера вечером, мы созванивались. И все-таки, что случилось? – насторожился Дубнев. – Я звоню ему сегодня с утра, но телефон недоступен. И… ваше появление здесь…

– Оно не случайно, – подхватил Крячко, – сегодня утром ваш начальник был обнаружен мертвым в номере московского отеля.

Глаза Дубнева широко раскрылись, это было заметно даже сквозь очки. Сидевшая за соседним столом Наташа вскрикнула, прикрыв рот рукой.

– И в связи с этим у меня к вам есть вопросы.

– Его убили? – уточнил Дубнев. При этом лицо старшего редактора как-то даже вроде окаменело.

– Вот это пока непонятно. Не сам же он отравился…

– Вот как? Отравили, значит… То есть вы пришли к нам узнать, кто бы мог это сделать? – спросил Дубнев, но, не дождавшись ответа, снял очки, покачал головой и воскликнул: – Поверить не могу!