ЭнЗэ. Сборник стихов

как и не спрятать эту боль,
а за разлукой – только мука
от расстояния с тобой…
И не успеть простить до света,
и не уснуть до петухов,
и не найти в ночи ответа,
как – ненаписанных стихов…
И не дойти до поворота,
и не понять, и не забыть…

Такая странная работа:
жить…………………………………

Была ли моя музыка

Была ли моя музыка?..
Не ждали и не верили…
А я – дежурным узником —
смирился и с потерями…

И плакал, слёз не ведая,
тонул в пучине памяти,
и сердце не безвредное
не запускало маятник…

И звуки запоздалые
покалывали вечностью…
а то – любовью шалою
в обмотках скоротечности…

Была ли моя музыка?..
Не знаю… жду распутницу…
Живу дежурным узником
и думаю, что сбудется…

Не устроен мир…

Не устроен мир. У правды нынче
не легка судьба – запутанность в чести…
Нет зачёта, – есть бездумный вычет:
успокоенность всегда во лжи простит.
Рвётся нить гуманности. Не скоро
залатает жизнь ущербность тишины.
Хорошо весёлым быть, покорно
задирающим вселенские штаны…
И печалиться на вдох, а выдох
будет радостным… Нечаянность горчит,
но… молчу, хотя… слегка и… стыдно…
Правда есть, но… как – с неправдою сличить?…

А скоро лето…

В окно давно не льётся свет —
с утра погас. А где начало?
Зима ночи апологет
и день всегда не привечала.
А мне по нраву и печаль,
и расставаний терпкий привкус,
когда так хочется кричать
печалям и напастям в пику…
лететь в морозной тишине
над нашей старенькой планетой,
и быть счастливейшим вдвойне:
всё от того, что скоро лето!

Чайник

Неслучайное – случайно…
Так мне кажется порой.
В этих странностях я чайник,
в общем-то – не твой герой.
Ухожу, прощанью в пику,
по-английски, в темноту.
Вместе с солнышком возникну
из тумана. На посту
отстою и снова в темень,
в ночь, где шарит пустота,
где ни с этими, ни с теми
не делить свои места,
где нехоженые тропы,
где похрустывает снег,
где не слышатся ни топот,
ни стенания коллег…
А случится неслучайно,
буду знать наверняка:
всё равно я в жизни чайник,
только с видом чудака…

Мы так и жили

«Орёл» и «решка»… На веку
вопросы были без ответов.
Как будто – пистолет к виску,
а на виске отметка света.
И тьма… а, может, и не тьма,
а лучик – тоненький, но острый.
Всю жизнь зима, зима, зима —
как будто затвердили ГОСТом.
Монета спрячется в пыли —
не рассмотреть… А было ж лето…