Последний отзыв
Так получилось, что книга ко мне попала в тяжелый эмоциональный кризис и многое мне дала. Написано актуально, тут многих полезных вещей, никакого злоу...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Примите женщину как есть
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Бродит теплый дождь по небесам.
Как люблю я этакой порою
Побродить с лукошком по лесам.
Как люблю мгновения я эти,
Не трофеи – нет, а сам процесс,
Когда я, забыв про всё на свете,
Остаюсь один: лишь я и лес.
Белка зашумит ли, убегая,
Ёжик ли дорогу перейдёт,
Ветка хрустнет под ногой тугая —
Всё меня волнует и влечёт.
Я брожу по лесу без опаски
Заблудиться – шансов никаких:
Всюду леса милые подсказки,
Север-Юг написано на них.
Всё в лесу меня в восторг приводит,
Каждый куст к себе меня манит,
Благодать в душе моей находит
Дверь открытой и меня пьянит.
Пахнет осень сыростью лесною,
Но я рад не встреченным грибам.
Я люблю вот этакой порою
С Богом пообщаться по душам.
Шалунишка
Гоняет ветер листья в парке,
Играет, баловень, со мной,
То вдруг обдаст волною жаркой,
А то вдруг – просто ледяной.
То бросит листья мне под ноги,
А то поднимет в небеса,
На миг очистив все дороги,
Забив мне золотом глаза.
Качает ветки мне навстречу,
Смотри, мол, друг, поберегись,
То вдруг завоет недалече
И засмеётся – не страшись!
А то свернётся вдруг котёнком
И ну, облизывать меня,
На первом льду прозрачном, тонком
Вмиг запотеет полынья.
Один брожу сегодня в парке.
Мне непогода нипочём,
От красных листьев в парке жарко
И пахнет свежим куличом.
Осенний ветер-шалунишка
Играет, баловень, со мной…
А я, как маленький мальчишка,
Всё не уйду никак домой.
* * *
Всё когда-нибудь проходит,
Вот и лето уж прошло,
И последнее уходит
Лета – бабьего – тепло.
Знаю, бродят ещё где-то
Солнца блики, тут и там,
Прячет лес остатки света,
Как заначки по кустам.
Пауки не чинят сети,
Не летают по полям,
Позабыв про всё на свете,
Гнёзда строят по углам.
Мошкара уж не тревожит,
Не хлопочут муравьи,
Хитрый ёж запасы множит,
Да дерутся воробьи.
Тучи хмурые всё ниже,
Дождь всё чаще, холодней —
Осень поздняя всё ближе,
Счёт идёт в семь-восемь дней.
Бабье лето, бабье лето,
Сказка это, или быль,
Может, это – сон поэта,
Превратившийся вдруг в пыль?
Непонятные отношения
Бродяга-ветер осень не любил,
Он попросту над нею измывался,
Когда хотел, тогда и уходил,
Когда хотел, тогда и возвращался.
Как люблю я этакой порою
Побродить с лукошком по лесам.
Как люблю мгновения я эти,
Не трофеи – нет, а сам процесс,
Когда я, забыв про всё на свете,
Остаюсь один: лишь я и лес.
Белка зашумит ли, убегая,
Ёжик ли дорогу перейдёт,
Ветка хрустнет под ногой тугая —
Всё меня волнует и влечёт.
Я брожу по лесу без опаски
Заблудиться – шансов никаких:
Всюду леса милые подсказки,
Север-Юг написано на них.
Всё в лесу меня в восторг приводит,
Каждый куст к себе меня манит,
Благодать в душе моей находит
Дверь открытой и меня пьянит.
Пахнет осень сыростью лесною,
Но я рад не встреченным грибам.
Я люблю вот этакой порою
С Богом пообщаться по душам.
Шалунишка
Гоняет ветер листья в парке,
Играет, баловень, со мной,
То вдруг обдаст волною жаркой,
А то вдруг – просто ледяной.
То бросит листья мне под ноги,
А то поднимет в небеса,
На миг очистив все дороги,
Забив мне золотом глаза.
Качает ветки мне навстречу,
Смотри, мол, друг, поберегись,
То вдруг завоет недалече
И засмеётся – не страшись!
А то свернётся вдруг котёнком
И ну, облизывать меня,
На первом льду прозрачном, тонком
Вмиг запотеет полынья.
Один брожу сегодня в парке.
Мне непогода нипочём,
От красных листьев в парке жарко
И пахнет свежим куличом.
Осенний ветер-шалунишка
Играет, баловень, со мной…
А я, как маленький мальчишка,
Всё не уйду никак домой.
* * *
Всё когда-нибудь проходит,
Вот и лето уж прошло,
И последнее уходит
Лета – бабьего – тепло.
Знаю, бродят ещё где-то
Солнца блики, тут и там,
Прячет лес остатки света,
Как заначки по кустам.
Пауки не чинят сети,
Не летают по полям,
Позабыв про всё на свете,
Гнёзда строят по углам.
Мошкара уж не тревожит,
Не хлопочут муравьи,
Хитрый ёж запасы множит,
Да дерутся воробьи.
Тучи хмурые всё ниже,
Дождь всё чаще, холодней —
Осень поздняя всё ближе,
Счёт идёт в семь-восемь дней.
Бабье лето, бабье лето,
Сказка это, или быль,
Может, это – сон поэта,
Превратившийся вдруг в пыль?
Непонятные отношения
Бродяга-ветер осень не любил,
Он попросту над нею измывался,
Когда хотел, тогда и уходил,
Когда хотел, тогда и возвращался.
Другие электронные книги автора Николай Михайлович Тарасов
Последний отзыв
Так получилось, что книга ко мне попала в тяжелый эмоциональный кризис и многое мне дала. Написано актуально, тут многих полезных вещей, никакого злоу...
Далее