Смесь была та откровенье:
Истина, вино, сомненье.
В меру примешь – веритас,
Нет сомнений – сгинешь враз.
Но вино употребить,
Чтоб Создателя купить,
Мысли не было в помине,
Не было и нет отныне.
Мне хотелось в прошлый раз,
Чтоб не только веритас
В голове Его крутился,
Чтоб хоть раз Он, но напился.
Я не мог в Его чело
Через зелье капнуть зло,
Всё же память сохранится,
Пусть мне сдохнуть, не родиться.
Память зла – начало блага,
В зле живёт своя отвага.
К злу привлёк Его вниманье,
Впредь – взаимопониманье.
Пониманье, как прощенье.
Уповать на возвращенье
Я не мыслю, но поверьте
Дорогие мои черти:
Бог меня мог уничтожить,
До седых волос не дожить
Мне судьбою, был бы атом,
Не сидел средь вас рогатым.
Лишь одно Его движенье,
Нету нас и нет сомненья.
Вновь картина мирозданья
Без борьбы существованья.
Я же в сущности восстал,
Встал на свой я пьедестал.
Мир с тех пор мы завертели
Не как Он, как мы хотели.
Зря себя не льщу сознаньем,
Что в создании мирозданья
Мы равны и мне печально:
Им я создан изначально.
И в меня, есть подозренье,
Бог вдохнул Своё сомненье,
То, что зрело в Нём подспудно,
Всё в себе носить ведь нудно.
При оценке всех позиций
Бог решил: без оппозиций
Обойтись в пространстве можно,
Можно, да в душе тревожно.
В Божьем Царстве, без разбора,
Нет ни склоки, ни раздора.
Он лишь улыбнуться хочет,
Все вокруг уже хохочут.
И архангел, и пониже,
Все Ему, что могут, лижут.
Не затем, чтоб жить в тиши,
По движению души.
Ф. Гауденцио Музицирующие ангелы
Утром, нету приказаний
По устройству мирозданья,
Соберутся в райских кущах,
Состязаются, кто лучше
Аллилуйя пропоёт.
Изощрённый в музыке народ!
С ними пел я, но от пенья
Не убавилось сомненья,
Что всегда так быть должно
И крутить веретено
Надо слева лишь направо:
Будет век стоять держава.
Мироздание исчезнет и вселенная замрёт,
Покрути её налево, или сзади наперёд?
Ну а если в притяженье нежелание внести,
Да добавить возмущенье, то не будет ей пути?
Предложил ещё я внятно:
– Кинь, Создатель, в солнце пятна.
Ведь приятно, когда пьян,
Что на солнце есть изъян.
Антимир, конечно, сделан
Был в бреду, из антитела.
Всё не так, новеллы нет,
Что возьмёшь, похмельный бред.