Русь моя. Книга стихотворений III

Почернев от стыда,

Был он мною любим.

Сани волкам трамплин,

И уже на спине.

Хитрость свойственна им,

И тону я в вине.

Мог ли я уберечь,

Его преданный нрав?

Так на гибель обречь,

Свою совесть украв.

Вот и ночь позади,

Долгий путь мой пешком.

Рвется сердце в груди…

И связал узелком,

Все что выпало мне,

Когда выбора нет.

И плывет по земле,

Правды жизни ответ.

А память она забудет

Сиреневая заря,

Тенями, стирая краски,

Встает над землею зря,

К чему нам такие маски?

Меняет она их вдоль,

Где даль горизонтом сжата,

И серая стонет боль,

Серебряного заката.

И чертят слова мазки,

Какой опустился вечер!

Уносит он из тоски,

И мир наш, похоже, вечен.

Огнями сгоревших дней,

Тепло от земли убудет,

Мы редко скорбим о ней,

А память она забудет.

Опаскудилась власть

Опаскудилась власть, зажралась,

Присосалась к бюджетной кормушке.

И ворует уже не боясь,

Только мы с ней в одной ведь ловушке.

В руках перо

В руках перо – отточенный кинжал.

Как написать, не ранив ненароком?

Из слов собрать дивизию… Устал,

Мой голос быть другим всегда упреком.

Жизнь порою простой реквизит

Гонит ветер сиреневый снег,

Разметая его по траве.

Где-то там показался успех,

И растаял совсем в синеве.