Топор. В накидке палача,
Свет уходящего луча,
И жизнь моя в твоих ладонях.
Что там будет
Годами мажем жизнь для всех.
И мимоходом вспоминаем,
Неповоротливый успех,
И все понять не успеваем.
И что истории сказать?
И чем высоким души дышат?
Гордыня будет возражать,
И только память будет слышать.
Свободу совести и честь,
Так тяжело нести порою.
И разъедающая лесть,
И с набежавшею тоскою.
О чем не нужно тосковать…
И взгляд, смотрящий в одну точку.
И всем придется умирать.
И просим мы себе отсрочку.
Не впасть в кощунственное я,
Ведь ты одна песчинка в море.
И поглотит тебя земля,
И растворит в своем просторе.
Где неизбежности черта,
И вдохновение полета.
И мимолетная мечта,
И в прошлом жизни позолота.
Звенящих в такт колоколов,
Окрасит небо ровным тоном.
И тяжким грузом от крестов,
И унесется память стоном.
И вопрошая в тишину,
Где каждый звук от наковальни,
Свою находит глубину,
Стремясь к своей опочивальни.
Захлопнув крышкой гробовой,
Где ночь в сиянии рассвета.
И нужен ты только живой.
И «Книга Дней» из Назарета.
И полноводною рекой,
Из наших душ, и наших судеб,
Возможно, строим мы покой,
Ведь знать, не знаем, что там будет.
Апокалипсис
На берегу ушедших лет,
Построю в две шеренги мысли.
И мой вопрос для них ответ.
И пусть слова где-то повисли…
И думал бог, что все решил.