Последний отзыв
В борьбе за власть есть первые; есть вторые; и есть 6ыдло (из канала BS "Без Слёз").
- Вторые всегда стремятся стать первыми. Но ресурсы власти – у п...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Избранная лирика
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
оранжевых сосен.
И мне бы других
поднимать на рассвете.
Ах, ветер мальчишества,
доблестный ветер!
* Прошу тебя – в конце пути… *
Прошу тебя – в конце пути,
давно умолкнувшая память,
ты прикоснись ко мне губами —
меня ещё раз навести.
Под вечер, на исходе дня,
когда листвы стихает лепет —
мне подари сердечный трепет —
ещё раз навести меня.
И я согреюсь у огня,
который не осветит лица —
в душе лишь будет шевелиться —
ещё раз навести меня…
* В этом городе белых ночей… *
В этом городе белых ночей
прохожу я по улицам старым,
молодой, неуютный, ничей,
деревянным скрипя тротуаром.
До бесцельных скитаний охоч,
я брожу здесь без цели, без смысла.
Слюдяная непрочная ночь
надо мною прозрачно нависла.
Без тоски, без вещей, налегке,
независимо —
руки за спину —
выхожу к беспокойной реке,
встречный ветер плечом отодвинув.
Скрыли гибкое тело Двины
злые оползни сизых туманов.
И вплывает
в пейзаж тишины
полуночное солнце обманом.
И сурово глядит на меня,
из-под патины бурой металла,
медный всадник,
сошедший с коня,
опираясь на якорь устало.
Надо мной поднялся в полный рост,
нарушая величье покоя,
как от берега к берегу мост,
паровозный гудок за рекою.
Ночь придёт.
Завтра буду другим.
Посмотрю из вагона в оконце:
скрылся город, где был я любим,
где увидел бессонницу солнца.
* Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть… *
Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть.
Что годов несосчитанных шаткая лесенка?
В ней, быть может, десяток счастливых часов есть
да случайно пропетая песенка.
Да пустая печаль от смешного пророчества,
что умру, – и останется песнь недопетая,
да тобой потревоженный мрак одиночества.
Что же, в жизни, наверно, достаточно этого.
И ещё остаются страницы раскрытого
в недочитанных строчках застывшего Тютчева,
сувенирная ценность платочка забытого —
это все, что осталось от самого лучшего.
* Апрель… И почва подопрела… *
Апрель…
И почва подопрела,
и почки пухнут в тишине…
Земля заметно подобрела
по отношению ко мне.
Не в этом суть,
что снова строчки
пути наметили мои,
что под ногой пружинят кочки,
подстилка умершей хвои.
Мне это все давно знакомо,
мне важно перейти межу,
где по неписаным законам
в природу я перехожу.
И мне бы других
поднимать на рассвете.
Ах, ветер мальчишества,
доблестный ветер!
* Прошу тебя – в конце пути… *
Прошу тебя – в конце пути,
давно умолкнувшая память,
ты прикоснись ко мне губами —
меня ещё раз навести.
Под вечер, на исходе дня,
когда листвы стихает лепет —
мне подари сердечный трепет —
ещё раз навести меня.
И я согреюсь у огня,
который не осветит лица —
в душе лишь будет шевелиться —
ещё раз навести меня…
* В этом городе белых ночей… *
В этом городе белых ночей
прохожу я по улицам старым,
молодой, неуютный, ничей,
деревянным скрипя тротуаром.
До бесцельных скитаний охоч,
я брожу здесь без цели, без смысла.
Слюдяная непрочная ночь
надо мною прозрачно нависла.
Без тоски, без вещей, налегке,
независимо —
руки за спину —
выхожу к беспокойной реке,
встречный ветер плечом отодвинув.
Скрыли гибкое тело Двины
злые оползни сизых туманов.
И вплывает
в пейзаж тишины
полуночное солнце обманом.
И сурово глядит на меня,
из-под патины бурой металла,
медный всадник,
сошедший с коня,
опираясь на якорь устало.
Надо мной поднялся в полный рост,
нарушая величье покоя,
как от берега к берегу мост,
паровозный гудок за рекою.
Ночь придёт.
Завтра буду другим.
Посмотрю из вагона в оконце:
скрылся город, где был я любим,
где увидел бессонницу солнца.
* Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть… *
Хорошо, что потеряна жизнь, а не совесть.
Что годов несосчитанных шаткая лесенка?
В ней, быть может, десяток счастливых часов есть
да случайно пропетая песенка.
Да пустая печаль от смешного пророчества,
что умру, – и останется песнь недопетая,
да тобой потревоженный мрак одиночества.
Что же, в жизни, наверно, достаточно этого.
И ещё остаются страницы раскрытого
в недочитанных строчках застывшего Тютчева,
сувенирная ценность платочка забытого —
это все, что осталось от самого лучшего.
* Апрель… И почва подопрела… *
Апрель…
И почва подопрела,
и почки пухнут в тишине…
Земля заметно подобрела
по отношению ко мне.
Не в этом суть,
что снова строчки
пути наметили мои,
что под ногой пружинят кочки,
подстилка умершей хвои.
Мне это все давно знакомо,
мне важно перейти межу,
где по неписаным законам
в природу я перехожу.
Другие электронные книги автора Николай Михайлович Якушев
Последний отзыв
В борьбе за власть есть первые; есть вторые; и есть 6ыдло (из канала BS "Без Слёз").
- Вторые всегда стремятся стать первыми. Но ресурсы власти – у п...
Далее