СОН

Порой сон становится тихим исповедником. В нём мы проживаем ту жизнь, о которой молчим наяву, выговариваем тоску по иным дорогам и иным утрам. Там, за тонкой тканью сновидений, минуты растягиваются в вечность, а сердце бьётся в ритме невозможного. И когда реальность за окном тускнеет, окрашиваясь в оттенки пепла и пыли, так хочется снова утонуть в этой сладкой глубине. Сомкнуть веки и шагнуть назад, в тот яркий миг, где воздух пахнет иначе, а ты — другой. А потом наступает день, когда эта ткань, отделяющая миры, становится тоньше паутины. И ты уже не уверен, где кончается утренний кофе и начинается запах моря из сна. Где стук дождя по подоконнику, а г…