Комета. Творческий сборник

Ты стоишь. Желанье сыто.
Прорубил все страхи меч.

Твоя истина добыта,
Твои нервы в тишине.
Опасение забыто.
Мне пришлось играть во тьме,

В притворе?нном маскараде,
В телевизоре слепых.
Я удачлив или в Аде?
Сделал хуже для двоих?

Соль посыпана на рану.
Я украл с небес зарю.
Жду. Пораньше снова встану.
Без тебя я не уйду.

Sinfonia d’autunno

Сентябрь одиноким стал. Прохлада.
Шуршит листва и падает капель.
И летняя соната в чащах сада
Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.

Свирель летит всё реже и скромнее.
Златые рукава погоду шьют.
Лишь реки озорнее, веселее
Мелодию свою в горах поют.

Надела на себя дожди погода,
И стужа стала ближе ко дверям.
Прохладная крадётся к нам невзгода.
Не верю особливо ноябрям.

Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,
Ведь в белых красках выступит зима.
А лучше, дай смычок – да побыстрее!
Мне чужда этой осенью листва.

«Ты мне приснилась в сумрачном виденье…»

Ты мне приснилась в сумрачном виденье,
Околдовав простого дурака.
Твоя улыбка – пропуск во владенье,
Твои глаза как светоч маяка.

Ни слова мне понятного не слышно
Из уст твоих пленяющих за миг.
И каждый раз, в момент как солнце вышло,
Окрашивает луч твой дивный лик.

И стук в груди, как сотня лошадей,
Несётся на порывах слабой воли.-
И вот тогда – Запутай! Не жалей!
Спроси «А сколько в кашу нужно соли?».

Уйди из сна так быстро, как входила.
Не мучай понапрасну ты меня.
Я встану, и войдёт в окно светило.
Люблю. Хочу забыть скорей тебя.

Полёт

Рифму в дуло,
Гнев достал,
Будто я слабее стал.

По накатанной дороге с рожой слабого придурка
Обижаться я устал.

Сель. Обрушилась.
И снова
Тяжит душу. Босса-нова
Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.
А потом опять всё ново.

А потом опять в кусты,
Несведённые мосты…
Я боюсь;
воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.
В голове стихов листы.

Вроде был им адресат,
Получатель. По сто крат
В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.
И цеплялись в камни вод.
И плыли наоборот.
И пришли же! Ты смотри-ка!
Изначально. Как открытка,
Да с потёкшей запятой.
Всё обратно, мне. Как прытко!

Как искусно и свежо!..
А потом нехорошо.
И воротит всю неделю,
И тошнит. Я сам не верю,
Когда кто-то за меня
Поряжается здоровьем
Да и ещё на расстояньи.