Судьба играет человеком

Но предо мной эта картина
Уже не первый день стоит…
Вопрос лишь в том, её прислал кто,
О чём она мне говорит?

Это какой-то новый образ
Мира здесь нового сего,
Где человека жизнь, как волос:
Бритвою чирк – и нет её?

А если тут ещё к тому же,
Подбросив вверх, на рог поймать —
Её, жизнь эту, изнутри всю,
Да и снаружи не узнать.

Субъектов жизни очень много

Субъектов жизни очень много.
Их всех не просчитать никак.
Мы б их увидеть всех хотели,
Но сделать то не знаем как?

Нам не понять, они живут чем,
Хотя нам кажется порой,
Что они тоже все такие ж,
Как мы в общеньи меж собой.

Однако это всё неверно —
У них у каждого мир свой,
Куда никак нам не прорваться,
Как хочется того порой.

И каждый он, субъект, – загадка,
И каждая – это тот мир,
В который хочется прорваться,
Чтобы устроить там свой пир.

Тот пир, в котором мы все также
Жили бы жизнью той своей,
Той, завершится что печально
Тут, может, на исходе дней.

Она стать может и прочтеньем
Всех тайн, что были под замком,
Субъектов всех тут нашей жизни,
О чём узнаем мы потом.

Хотел бы знать, какой день в жизни…

Хотел бы знать, какой день в жизни
Был самым светлым у меня?
Но прежде знать хочу я всё же,
В чём она, радость бытия?

Не в том ли, что горят закаты
И лихо вертится Земля,
И лет бегущих перекаты
Нас кувыркают почём зря?

Себя мы времени вверяем
И ждём, когда оно нам даст,
Из того, дать что обещало,
И стимул к жизни вновь придаст.

Тогда, действительно, всё светлым
Здесь в мире станет вокруг нас,
И мы себя узнаем в этом
Спектакле, сыгранном про нас.

В нём наша жихнь вся прокрутилась,
Вся прокрутилась, и не раз:
Ничто в ней тут не изменилось —
Одно и то же каждый раз.

Взмолиться хочется порою:
За что нас мучает она?
Здесь наша жизнь на квадроцикле,
Чья скорость есть уже вина.

Остановилась б на мгновенье,
Чтобы успел я осознать,
Что просто жить – уже везенье.
И это следует нам знать!

Каким я мир здесь этот вижу…

Каким я мир здесь этот вижу,
Таким и будет пусть во мне…
Не первый год его мотыжу
И днём, и ночью, и вообще.

Ничем его я не засеял,
Хотя Господь мне предлагал,
Писаньям всем, что есть, поверить
И укротить в себе оскал…

Оскал звериного начала,
Что в центре здесь сидит всего,
О чём природа тут молчала,
Будто то дело не её.