Мы дети солнечного света

Из мук земных и неземных,
И постепенно увядает,
В потоке дней порой пустых.

Но мы цепляемся за каждый,
Из прожитых здесь нами дней,
И выбираем самый важный,
Тот, что для нас всего важней.

Для нас его судьба ковала,
В потайной кузнице своей,
Где, может, Богу присягала,
При зарожденьи наших дней.

И вот теперь, когда известно
Пред кем колени преклонить,
Мне остается неизвестным,
Какой был у нее мотив?

Он, почему пропет был ею,
Давно тогда и жив теперь, —
Мне непонятно то, – не знаю,
Куда же привела, та дверь?

И, кем за ней, я оказался,
Когда туда в нее вошел,
Я никому в том не признаюсь,
Что я себе там приобрел.

То будет пусть моею тайной,
Той, что сегодня я храню,
В этой истории печальной,
В которой я еще живу.

ПИШУ СТИХИ Я, РУК НЕ ПОКЛАДАЯ

Пишу стихи я, рук не покладая,
В любое время ночи или дня —
И мне зачем, она здесь жизнь такая,
Скажите мне, пожалуйста, друзья?

Какую горькую себе нашёл забаву,
Слова тут разные в один клубок сбивать, —
Они ведь мозг мой могут продырявить,
Что мне его придётся залатать.

Собьются то в клубок – то врассыпную —
Попробуй только их потом собрать,
Картины тут дают: одну – другую,
Те, что порой нельзя даже понять.

Их бешенное здесь идёт вращенье —
Не знаешь, результат будет какой?
Это какое – то ума тут помрачненье:
Страстей и мыслей пагубных полёт.

Может я их лишь для того слагаю,
Чтобы себе хоть что – то объяснить:
То на себя сержусь – то вновь страдаю—
Боюсь одно хоть слово упустить.

Кто первым стал вращать он карусели,
Коротких очень или длинных строк,
Тех, что со временем изрядно надоели,
Что даже сам я их стереть готов.

Здесь, в нашем мире, много совершенства,
Во всем, что есть, и даже и в стихах,
Тех, что дают собою нам блаженство,
Той музыки, таится что в словах.

И он её, кто первым здесь услышит,
Он, может, первым в рай и попадёт,
Где Божий глас он для себя услышит,
Тот, что к себе его и призавет.

Все, что сказал я, ты о том не думай,
А только строки эти прочитай,
Строки стихов, что я тебе придумал, —
Тогда, быть может, попадешь ты в рай!

ДУША СКОРБИТ И ОЧЕНЬ ПРОСИТ

Душа скорбит и очень просит,
Лишить чтоб памяти ее,
Той, что ей горе лишь приносит —
Никак ни радость для нее.

Ей лучше бы другую память,
Ту, что могла бы сохранить,
То тело, в ком она сидела,
Его стараясь наградить.

Верой в загробную ту жизнь,
Что все ж когда – нибудь придет,
Ко всем нам, кто готов уж к тризне,
И ничего уже не ждёт.

Скорби, душа моя, скорби ты,
Но свою память береги —