Так далеко,
Что стёкла азбукой Моргают.
Я на холме том.
Здесь мой дом.
И дышит в нём душа такая:
Шумит у берега камыш,
В шаланде задремал рыбак.
Всё тихо так.
Волна колышет, чуть, поплавок.
Ловец обмяк.
Он думает о «ни о чём»,
Но образы бегут, бегут…
Да- он устал от суеты,
И отдохнёт он только тут.
Зажгло пронзительное солнце,
Как свечи, купола церквей.
Всё стало ярким, и махнули
Приветом трое журавлей.
Мне показался очень близким
Той Белой Троицы полёт.
А оказалось – Холм Высокий.
Моя семья на нём живёт.
Дуга для Радости зажглась,
Мой мир собою укрывая,
Теплом и счастьем очертив
Его от края и до края.
Святым дождём крапило Небо,
Вокруг, зелёные поля.
И пело сердце! Ах, как пело -
Что Это – РОДина моя!
Мой ночной сказочный мир.
Сквозь ставни грезится луна.
На самом деле – небо в тучах.
И в этот вечер у окна,
Я думаю, что мой мир – лучше.
Что вот – узоры на стекле —
Завил затейник-кружевник,
И рядом вовсе не стена,
А шкаф из редких мудрых книг.
Свеча – костёр в ночной степи,
И что огонь не зря горит.
А пламя от того костра,
Всё время с Ветром говорит.
Потрескивает разговор -
И мерно искры в высь летят,
То вдруг завоет, загудит… –
Заспорят, силы обретя.
И около того костра
Тепло и мне, и всем вокруг.
Заворожённо все молчат,