Закульсье.
Темнота.
Одиночество и ветер.
У двери стоит метла.
Лишь она на целом свете,
Знает каждый уголок,
Помнит, что вначале было -
Как, ободранная в кровь,
Вылезала из могилы.
Опираясь на кресты,
Еле -еле я дышала.
Испугавшись темноты,
Как ягненочек дрожала.
Ночью было или днем,
Это вовсе и не важно.
В куче мусора, в углу,
Там нашла ее однажды.
– Что ж, – сказала, – Крыльев нет.
Все равно летать придется.
На метле, чем не полет,
Или что мне остается?
Ползать червяком в грязи,
Жить за кладбища забором?
Нет уж!
Ну-ка,
Раз, два, три…
Ну, давай, родная!
Спорим,
Сможешь ты со мной взлетать.
Унести меня отсюда.
Помоги мне.
И тебя
Никогда я не забуду.
Если снова отрастут за спиной
У Птицы крылья,
Помнить буду,
Как спасла,
Ты меня от мест могильных».
И обычная метла,
Напряглась и задрожала.
Очень медленно кружась,
Тихо подниматься стала.
Медленно. Потом, быстрей,
А потом, почти мгновенно!
Сразу махом: Семь морей,
Тридевять земель…
– Отменно!
Время долгое прошло.
Снова за спиною крылья.
Но бывает,