Франсуа Винсент

– Я ничего не хочу. Прошу лишь принять эти деньги.

– Есть в вашей жизни поступок, который заставляет пойти на этот шаг?

– Пожалуй, – неохотно ответил он.

– Но, вы не хотите об этом говорить…. – задумался тот. – Вы хотели бы получить индульгенцию?

Он не знал, что ответить.

– Поясню, – продолжал священник. – Когда-то давно, несколько столетий назад, обеспеченные люди приходили сюда, и церковь за деньги выдавала небольшие свитки, перевязанные тесемкой – индульгенции, в которых были прописаны их грехи и отпущения. А назавтра, откупившись, они с чистой совестью продолжали делать то же, что и вчера. Хочу внести ясность и не хочу обманывать. Только искреннее раскаяние может облегчить душу. Вы не хотите говорить, да и не в этом дело. Иной раз должно понадобиться достаточно времени, потрачено много сил, чтобы искупить содеянное. Поэтому вот уже два столетия, мы не выдаем эти «прощательные» свитки. Мы не можем за человека решить проблему с его же совестью. Можем лишь приблизить его к Богу и наставить на этот путь. Но, главное человек должен сделать сам. И только истинное раскаяние, данное трудом, молитвой и поступками может ему помочь… Вы уверены, что после того, что я вам сказал, хотите принести для церкви этот дар? – и придвинул к нему чек.

– Да. Иначе я не пришел бы в Храм католический. Я православный. Там бы исповедовался и о чем-то просил.

– Все мы дети Господа, – смиренно ответил священник.

– Поэтому искренне прошу его принять.

Настоятель Собора как-то подобрался, встал и торжественно, искренне, его поблагодарил. А стены величественного Собора почтительным эхом вторили ему.

– И да будет с вами Господь, – после этих слов священник вежливо поклонился.

Они уже расходились по разные стороны, каждый в свою дверь. Внезапно настоятель обернулся и, хитро улыбаясь, воскликнул: – Вы сказали в начале нашего разговора – «это почти все, что у меня есть».

– Да, ваша честь, – ответил он.

– А «почти» не считается! – и засмеялся. – Ну-ну… Я пошутил… Прощайте.

Двери обители закрылись, двери Собора сомкнулись за его спиной, и теперь только чувство смятения оставалось после этой встречи… Наконец пришел в себя.

Этот экзамен сдан! – подумал он, покидая святое место. Он только что оставил там почти все свои деньги, но, кроме чувства облегчения, не испытывал ничего – значит, был на верном пути. Но «почти не считается» – священник прав. Он пойдет до конца. Почему он ничего ему не рассказал? Его бы поняли, наверное, помогли бы. Нет, теперь он будет сам справляться с этим. Лишь один человек оставался на земле, кому он мог бы это доверить. Но она итак обо всем знала, только не было ее рядом.

Был май месяц. Все уже цвело и дышало летом. Париж тепло попрощался с ним, отправляя в бесконечное странствие этого богатого-бедного русского-француза. Когда ты снова приедешь сюда, увидишь Нотрдам де Пари в лесах. Ты помог обрести ему еще одну жизнь и еще одну молодость.

Он ехал, и какое-то необычное чувство волновало его. Как будто, познал что-то новое. За последнее десятилетие он ничего не делал для кого-то, только для себя. И даже, отдавая фирму другу, – не дарил, а продавал. Это было нормально, по правилам, по понятиям. Делал это снова для себя, потому, что хотел от нее избавиться. Но теперь… Теперь, когда он отдал все, что заработал за десять лет, испытывал невероятное облегчение и радость. Идиот? Наверное, этого не понять никому. Тот, у которого не было столько денег, не поймет, потому, что у него их не было. У кого они были и есть, так не поступят. Зачем он сделал это? Неужели он верит в сказку цыганки – только став бедным, он снова вернет Мари. А может, цыганка имела в виду совсем другое, а он не понял ее? Мог ли он ради Мари сделать это? Но, он сделал это ради нее! Врешь! Снова ради себя, потому без нее ты уже не можешь. Зато, как удивительно ему было сейчас! Священник прав. Только отдавая все, можно познать нечто. А он и отдал все, оставалось дело за малым. И тут на мгновение ему показалось – если бы он положил чек в урну для пожертвований, не встречаясь ни с кем, если бы никто не узнал, от кого он, это и был бы настоящий восторг, полет в космос, о котором не рассказать никому! Мгновение бескорыстия! Этот дар словно открывает врата в сокровенную часть совести. И, если тебе никто не скажет спасибо, вот где вершина несравненного блаженства. Пусть лишь на один миг, зато какой! А если ты отдал все, это был прыжок в бездну, где не разобьешься, не потеряешься, потому что тебя на лету подхватят и вернут тебе еще больше. Но, поверить в это можно лишь сделав туда прыжок. Прыжок в неизвестность – в этом смысл!

И теперь он стремился, он летел в свой замок. Конечно же верил, знал – когда он подъедет к ее дому, Мари будет там! Она будет ждать его! Обнимет, возьмет его за руку, и пойдут они по бескрайним полям, больше не расставаясь никогда…

Но «почти» не считается. Мари его не ждала. Она не вернулась. Оставался только он один в своем логове, а стены замка глухим эхом отвечали на его слова в пустоте…

16

Проходит день, второй, уже третий. Он жил в отеле, в надоевшем номере, ежедневно приезжая в замок. Уже неделя прошла и другая, а он все сидел на старой скамейке, ходил по булыжной мостовой, по этим холмам. Жить здесь было невозможно. Не было электричества, воды, еды. Но, каждый день, как на работу, он приезжал сюда, словно поселился в этом замке. Ничего делать не хотел – без Мари все теряло смысл. У него оставалось еще немного денег – всего один миллион. Тот самый первый, которому он когда-то так радовался, а теперь он был последним. И этот последний жег ему карман, мешая жить и свободно дышать в этой, так полюбившейся, глуши. Такую сумму можно было обналичить, спустить в реку, швырнуть куда угодно. Но она была последняя. Нет, ему не было жалко этих денег. Именно их когда-то он заработал без чьей-либо помощи с таким трудом. Но теперь, когда с немым укором на него смотрел пустующий дом старого друга – он хотел истратить эти деньги со значением и со смыслом. И сделать это для Гаспара, давно умершего, но такого живого, в его памяти. Как искупить то, что безвозвратно ушло, и чего не вернуть? Он по-настоящему хотел отдать этот долг совести, и подарить его этим людям напротив. Но, что он мог сделать для них? Оставалась только Мари. Да, и та была где-то далеко отсюда – в неизвестности, непонятно в каком времени и месте.

Починить их забор? Отправить деньги на ее счет? Его он не знал, да и был ли у нее этот счет? Что она любила? Что ей было нужно? Вдруг понял, что не знает о ней ничего. Уже триста лет он ничего о ней не знает, лишь случайно ее нашел, на мгновение прикоснулся, но снова потерял на целую вечность. Навсегда…

Последние деньги. Они жгли карман. Ему было все равно – что с ним будет потом. Вышвырнут из этой страны через два с половиной года, узнав, что на счету ничего не осталось? Будут ли они вместе? С каждым днем Мари становилась все дальше и дальше, уходила в нереальность. А была ли она вообще?… Тогда, что он здесь делает? Конечно, была! И сейчас, когда она затерялась где-то в пространстве и времени, он должен сделать этот последний шаг…

Однажды в отеле ему на глаза попалась газета, а в ней реклама. На обложке были нарисованы прекрасные скакуны, а внизу написан адрес аукциона, где их будут продавать. И тут он понял: – Вот, что ему нужно! Не зря он целый месяц потерял в ожидании! И снова за руль, его машина уже соскучилась и просилась в дорогу! А дорога эта вела на север, в Нормандию, где будет проходить, всем известный во Франции, аукцион лошадей.

В лошадях он не разбирался, но ему сразу же приглянулся этот красавец. И не ему одному. Вокруг черного скакуна собралась группа людей, которые с нетерпением ожидали начала торгов. Потом жокей гарцевал на нем по кругу, и этот конь, ухоженный, причесанный, с заплетенной косичкой, отливал черным блеском на солнце. И не нужно разбираться в лошадях – достаточно было на него взглянуть! Вдруг представил себе Мари с ее черными развевающимися волосами верхом на этом черном красавце. Он берет эту лошадь!

Легко сказать – это аукцион. Наверное, впервые в жизни подумал, что ему может не хватить проклятых денег. Ему! Который еще недавно мог загрузить целую телегу деньгами, и этот воз никакая лошадь не сдвинула бы с места. Лот был последним, стартовая цена – семьсот тысяч! Это был настоящий арабский скакун!

Он подал заявку, с нетерпением ожидая окончания торгов. Наконец, настала очередь его. Сразу же определились претенденты, но через несколько минут, дойдя до восьмисот тысяч, почти все от продолжения отказались. Почти! Теперь они оставались вдвоем – он и какой-то бельгиец. Чтобы он пропустил этого типа? Никогда! Ни за что! Но, тот не отступал.

– Восемьсот пятьдесят! – выставлял цену бельгиец.

– Восемьсот шестьдесят!

Он неизменно поднимал цену ровно на десять тысяч. Интересно, сколько тот готов был выложить? Арабские скакуны доходят до нескольких миллионов!

А бельгиец продолжал: – Девятьсот!

– Девятьсот десять, – спокойно отвечал он.

Бельгиец начал нервничать, но отступать не хотел. Это была игра. Игра на самолюбии. Переплатить нельзя – глупо. Отступить – значит, проиграть. Бельгиец, видимо, проигрывать не умел. И вот оно прекрасное искусство блефа, когда у тебя остается до миллиона лишь жалкая сотня тысяч. Всего на несколько ходов. А у противника деньги явно не последние. С последними сюда не приходят. Значит, нужно вести себя так, словно цена не имеет значения.

И он равнодушно уставился на бельгийца. А тот уже начал притормаживать:

– Девятьсот пятьдесят пять.

– Девятьсот шестьдесят пять, – нужно прибавлять строго по десять!

– Девятьсот шестьдесят семь.

– Девятьсот семьдесят семь.

– Девятьсот семьдесят восемь.

У бельгийца ресурс миллион! – понял он. – И ни центом больше!

– Девятьсот восемьдесят восемь…

– Девять…

– Миллион!

Он добежал первым! Сердце выпрыгивало, в кармане оставались еще пара тысяч и все. Что скажет бельгиец?

И он равнодушно взглянул на него. Возникла небольшая пауза… Человек, посланный бельгийцем, подошел к столику устроителя аукциона, что-то спросил и побежал обратно к своему хозяину: – Русо! – послышалось издалека. Противник узнавал, кто он. Обычно здесь собирается узкий круг – все друг друга знают. И только он оказался белой вороной. Что дальше? И тогда он, развалившись в кресле и глядя со скукой в глазах на этого бельгийца, зевнул, показав на свои огромные часы, которые золотым булыжником гордо сияли на солнце. Мол, не тормози, пора заканчивать эту ерунду, время не терпит. Бельгиец прищурился, и зло на него посмотрел. Сейчас он ненавидел этого русского.

– Русо! – вдруг презрительно воскликнул он, махнул рукой, вскочил и быстро направился к выходу.

– Вот!.. Вот когда его обуяла гордость за свой народ! Пасуют все! Стоит русскому появиться на каком-нибудь аукционе – «рыбалки не будет», можно сматывать удочки! Только русский от великой дури будет торговать какой-нибудь вертолет, выиграет его, пролетит разок над горами, прокатит свою девчонку, выпьет там бутылку виски и бросит его на аэродроме за ненадобностью. Просто о нем забудет.

– Зато, как было круто на торгах? Да, девочка моя?

– Да, мой славный! – будет смеяться она, восторгаясь своим героем.