По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Оранжевая тетрадь
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Хоть и нет головокруженья, вдруг
Иным стал шар земной.
Где, сравнив с рекою жизни,
Годы, что летят стрелой —
Нет повторов у Отчизны
С человеческой средой.
Мой взгляд
Хороши, прекрасны розы!
Кто же спорит, если, брат
Ей не счесть стихов и прозы —
Разно – вспененных тирад.
Но в огромном ярком мире
Есть прелестницы нежней,
Да как будто позабыли,
Всё воздав в угоду ей.
Очень схож с таким примером
Общежития народ,
Где душой и телом белым
Мир светлей своих господ.
…о дожде
Истомился день погожий
Жарким Солнцем разогрет,
И теперь с дождём прохожим
Повстречался он в обед.
Но в начале всё сомлело,
Замерло, как будто ждёт…
Как, вдруг кто – то двинул смело,
В ставни, в двери…, чей черёд?
Небо грозно полыхнуло,
Зачерпнув огня в былом,
И могуче так пахнуло,
Будто ангельским крылом.
По – над тем, что было вёдро
В неге солнечного дня
Вдруг зашлось капелью бодрой —
Дробью пыльной у плетня
Ливня, чья бадья разверзглась,
Жар земной водой стужа.
Водопаду жизнь подверглась,
Выло всё, метлой кружа…
Но есть время для итога —
Озарилось всё кругом,
Мир блестит, парит дорога,
Капли – нотки за окном,
Птиц весёлых ополченье,
Яркой радуги венец,
Бас шмеля виолончельный,
Ему вторит сорванец.
Губы дудкой, майка буркой
Скользкой тропкой гонит коз,
Как на льду его фигурка,
Тёплой грязью брызжет вкось.
Воздух свежестью настоен,
Тонким запахом цветов.
Восхищения достоин
Летний день босых годов.
Грозно отсверкали стрелы,
Гром свой норов усладил,
Но до вечера всё бредил,
Всё покой не находил.
Там в дали нет-нет, да вспыхнет,
Будто в цирке от бича,
Добрым зверем глухо рыкнет,
Отступая и бурча.
Завтра вид иной представит
В свежих красках мир земной.
Круг замкнётся, день прибавив,
Обретя виток другой.
Противоположность
Бесконечна материя мира,
От песчинки до тайны пульсара.
Успевает настроиться лира,
Камертон погружён в чрево шара.
Пусть хоть в каждом живёт Циолковский,
Менделеевы лбы сплошь покаты…
Что есть гул на арбатах московских
В крестный ход на грунтовках крылатых?
Моя река
Размеренное время
Рекою в даль течёт,
Неся людское племя,
Где все наперечёт.
Из лодок всевозможных
Уключится весло,
Но броунову сложность
Несёт, как и несло
Туда, где сном мурлычет,
Качая поплавки,
Туда, где зверем бычит
И рвёт всё на куски.
Душа и грудь открыты
В просторе голубом.
Иным стал шар земной.
Где, сравнив с рекою жизни,
Годы, что летят стрелой —
Нет повторов у Отчизны
С человеческой средой.
Мой взгляд
Хороши, прекрасны розы!
Кто же спорит, если, брат
Ей не счесть стихов и прозы —
Разно – вспененных тирад.
Но в огромном ярком мире
Есть прелестницы нежней,
Да как будто позабыли,
Всё воздав в угоду ей.
Очень схож с таким примером
Общежития народ,
Где душой и телом белым
Мир светлей своих господ.
…о дожде
Истомился день погожий
Жарким Солнцем разогрет,
И теперь с дождём прохожим
Повстречался он в обед.
Но в начале всё сомлело,
Замерло, как будто ждёт…
Как, вдруг кто – то двинул смело,
В ставни, в двери…, чей черёд?
Небо грозно полыхнуло,
Зачерпнув огня в былом,
И могуче так пахнуло,
Будто ангельским крылом.
По – над тем, что было вёдро
В неге солнечного дня
Вдруг зашлось капелью бодрой —
Дробью пыльной у плетня
Ливня, чья бадья разверзглась,
Жар земной водой стужа.
Водопаду жизнь подверглась,
Выло всё, метлой кружа…
Но есть время для итога —
Озарилось всё кругом,
Мир блестит, парит дорога,
Капли – нотки за окном,
Птиц весёлых ополченье,
Яркой радуги венец,
Бас шмеля виолончельный,
Ему вторит сорванец.
Губы дудкой, майка буркой
Скользкой тропкой гонит коз,
Как на льду его фигурка,
Тёплой грязью брызжет вкось.
Воздух свежестью настоен,
Тонким запахом цветов.
Восхищения достоин
Летний день босых годов.
Грозно отсверкали стрелы,
Гром свой норов усладил,
Но до вечера всё бредил,
Всё покой не находил.
Там в дали нет-нет, да вспыхнет,
Будто в цирке от бича,
Добрым зверем глухо рыкнет,
Отступая и бурча.
Завтра вид иной представит
В свежих красках мир земной.
Круг замкнётся, день прибавив,
Обретя виток другой.
Противоположность
Бесконечна материя мира,
От песчинки до тайны пульсара.
Успевает настроиться лира,
Камертон погружён в чрево шара.
Пусть хоть в каждом живёт Циолковский,
Менделеевы лбы сплошь покаты…
Что есть гул на арбатах московских
В крестный ход на грунтовках крылатых?
Моя река
Размеренное время
Рекою в даль течёт,
Неся людское племя,
Где все наперечёт.
Из лодок всевозможных
Уключится весло,
Но броунову сложность
Несёт, как и несло
Туда, где сном мурлычет,
Качая поплавки,
Туда, где зверем бычит
И рвёт всё на куски.
Душа и грудь открыты
В просторе голубом.
Последний отзыв
Книга мне понравилась