Как в приключения начало,
Я острый нос карандаша.
Слова на лист ложатся криво,
Как боязливо начинать,
В тиши полночной молчаливой,
Сценарий заново писать.
Не про синьора помидора,
А про дела минувших дней,
Находку злого режиссера,
Про битломанов-хиппарей.
Канва, конечно, мне знакома,
Я сам из тех далеких лет,
Я помню на машинке дома,
Строчу приталенный жилет.
Бранится мама, помогая,
Она мне в брюки клин вошьет,
И вот я клещах рассекаю,
Как гордый, белый пароход.
На танцы бодро выступает,
Дворовый, дружный наш народ,
Мой друг Андрюха зажигает,
Его «Весна» битлов орет.
Гитары бренькают зазывно,
Из темноты густой дворов,
И кто-то хрипло и надрывно,
Поет «Охоту на волков».
Нет юности не гаснет пламя,
Пусть много лет прошло с тех пор,
Пою я «Yesterday» с Битлами,
Пусть ждет сценарий режиссер!
Флажки
Нас условностей звездопад,
Растворил в нулевой безликости,
Пуст, безрадостен жизни сад,
Пусть в тепле, тишине и сытости.
Бюрократии пыльной пресс,
Так зажал что уже дышится,
Звонкий, творческих искр прогресс,
Еле видится, еле слышится
Мы забыли зачем пришли,
В эту солнечную вселенную,
Цели выбранной не нашли,
Заменив на дорогу бренную.
Одинокую волка жизнь,
Ту посконную, изначальную,
Как нелепой судьбы каприз,
Поменяли на жизнь стайную.
И комком бытовых оков,
С проржавевщих заклепок точками,
Нас уже, как цепных волков,