Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Преображения Павла Волгина. роман в стихах
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
\И даже за ус дерзко дёрнуть власть.
\Там чудеса, там вещи словно слуги
\Любому барскую даруют жизнь.
\Общаться можно издали друг с другом —
\Вот тут ты – о колонну опершись,
\Стоишь в тени Казанского собора,
\А он – твой друг- в глуши тверского бора
\Среди своих охотничьих забав,
\Замёрзшим ухом к коробку припав.
\В углах там, где иконам было место,
\Теперь окно стеклянное горит,
\И в нём, в окне, как, право, неизвестно,
\Мир духов память прошлых дней хранит.
\Там духи говорят, поют и пляшут,
\Кричат, зовут, и вам руками машут,
\Дух даже тех, кого давно уж нет
\На белом свете очень много лет.
\На улицах стоят домов громады,
\Но лошадей совсем не видно тут,
\А экипажи с жутким рыком ада
\Сплошной рекой железною текут.
\Огнём холодным ночью город светел,
\При жизни никогда на белом свете
\Див и чудес я не видал таких,
\И горд я тем, что русский гений в них,
\Во многих делом всё же воплотился,
\Но много вижу всюду черт плохих.
\Жаль, что народ в ораву превратился,
\Всегда готовый убивать своих,
\Предпочитая дружеству насилье.
\О Боже, где же ты, моя Россия,
\Та, о которой я порой мечтал,
\Здесь словно дух свободы не витал?
\Свобода тут ещё должна родиться
\Из кокона сумбурных этих дней,
\Страна моя должна преобразиться,
\Я знаю, вам ещё гордиться ей,
\Но вижу в душах многих зло и подлость,
\И низкой лжи отменена осёдлость,
\И суета во всём, и маета,
\И нет на большинстве из вас креста.
\Всем правит не стремленье к совершенству,
\А бесовство людских страстей дурных,
\Отсюда – казнокрадство и мошенство,
\Стяжание богатств и благ земных
\И ненависть в недобрых и порочных,
\ Но также есть и те, чьи чувства прочны.
\На них одних и держится страна,
\Их творческим трудом освящена.
\Куда же мне, бесплотному, податься?
\ Куда—нибудь в леса, в деревню, в глушь,
\Где можно б было творчеству предаться,
\В одну вселившись из чистейших душ,
\Что верной мне средь войн и смут осталась.
\Ты знаешь, духам не дана усталость.
\Так странствовал бы дальше по стране.
\Но вот я вижу, что везёт уж мне.
\Немного в мире есть певцов, чьи строфы
\Подобны искупленью за грехи
\Народа, и несут как на Голгофу
\Они как тяжкий крест свои стихи—
\А в них не развлечение счастливых,
\Не жалкая забава нечестивых
\Или юнцов, чей узкий кругозор
\Закрыл собой любовных чувств забор.
Я вижу в них Поэзии атлантов
C душой кристально чистой и талантом,
Открытьями их преисполнен стих.
А вот и он, Поэт, один из них.
Хотя и не «укушен он пчелою
Печали», муки и страданья злою,
Но всё же мне он под руку попал,
И так для духа медиумом стал.
Я жив, покуда в мире есть поэты.
Средь них я руку верную найдя,
Вожу ей по листу, на всё на свете
Словно глазами новыми глядя.
И как удачно это всё сложилось,
Быть может, в этом скрыта божья милость,
Что медиум мой так влюблён в мой слог,
И, значит, как и я писать бы мог.
Давно мой вечный дух незримо бродит
Среди поэтов разных по земле
И в их сердцах приют себе находит.
Как будто ветер уголья в золе
Он души их порой воспламеняет.
Порой и мысли их он направляет,
А с ними руку, пишущую стих,
Но выбирает всё же он из них
\Там чудеса, там вещи словно слуги
\Любому барскую даруют жизнь.
\Общаться можно издали друг с другом —
\Вот тут ты – о колонну опершись,
\Стоишь в тени Казанского собора,
\А он – твой друг- в глуши тверского бора
\Среди своих охотничьих забав,
\Замёрзшим ухом к коробку припав.
\В углах там, где иконам было место,
\Теперь окно стеклянное горит,
\И в нём, в окне, как, право, неизвестно,
\Мир духов память прошлых дней хранит.
\Там духи говорят, поют и пляшут,
\Кричат, зовут, и вам руками машут,
\Дух даже тех, кого давно уж нет
\На белом свете очень много лет.
\На улицах стоят домов громады,
\Но лошадей совсем не видно тут,
\А экипажи с жутким рыком ада
\Сплошной рекой железною текут.
\Огнём холодным ночью город светел,
\При жизни никогда на белом свете
\Див и чудес я не видал таких,
\И горд я тем, что русский гений в них,
\Во многих делом всё же воплотился,
\Но много вижу всюду черт плохих.
\Жаль, что народ в ораву превратился,
\Всегда готовый убивать своих,
\Предпочитая дружеству насилье.
\О Боже, где же ты, моя Россия,
\Та, о которой я порой мечтал,
\Здесь словно дух свободы не витал?
\Свобода тут ещё должна родиться
\Из кокона сумбурных этих дней,
\Страна моя должна преобразиться,
\Я знаю, вам ещё гордиться ей,
\Но вижу в душах многих зло и подлость,
\И низкой лжи отменена осёдлость,
\И суета во всём, и маета,
\И нет на большинстве из вас креста.
\Всем правит не стремленье к совершенству,
\А бесовство людских страстей дурных,
\Отсюда – казнокрадство и мошенство,
\Стяжание богатств и благ земных
\И ненависть в недобрых и порочных,
\ Но также есть и те, чьи чувства прочны.
\На них одних и держится страна,
\Их творческим трудом освящена.
\Куда же мне, бесплотному, податься?
\ Куда—нибудь в леса, в деревню, в глушь,
\Где можно б было творчеству предаться,
\В одну вселившись из чистейших душ,
\Что верной мне средь войн и смут осталась.
\Ты знаешь, духам не дана усталость.
\Так странствовал бы дальше по стране.
\Но вот я вижу, что везёт уж мне.
\Немного в мире есть певцов, чьи строфы
\Подобны искупленью за грехи
\Народа, и несут как на Голгофу
\Они как тяжкий крест свои стихи—
\А в них не развлечение счастливых,
\Не жалкая забава нечестивых
\Или юнцов, чей узкий кругозор
\Закрыл собой любовных чувств забор.
Я вижу в них Поэзии атлантов
C душой кристально чистой и талантом,
Открытьями их преисполнен стих.
А вот и он, Поэт, один из них.
Хотя и не «укушен он пчелою
Печали», муки и страданья злою,
Но всё же мне он под руку попал,
И так для духа медиумом стал.
Я жив, покуда в мире есть поэты.
Средь них я руку верную найдя,
Вожу ей по листу, на всё на свете
Словно глазами новыми глядя.
И как удачно это всё сложилось,
Быть может, в этом скрыта божья милость,
Что медиум мой так влюблён в мой слог,
И, значит, как и я писать бы мог.
Давно мой вечный дух незримо бродит
Среди поэтов разных по земле
И в их сердцах приют себе находит.
Как будто ветер уголья в золе
Он души их порой воспламеняет.
Порой и мысли их он направляет,
А с ними руку, пишущую стих,
Но выбирает всё же он из них
Другие электронные книги автора Олег Львович Бушуев
Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее