Свет в конце апреля

Запастись воспоминаниями
и терпением,
чтоб скоро к истокам уплыть.
Даст бог, по пути не выловят
бессердечные рыбаки.

    (2020)

«Когда мы подростками прыгали по гаражам…»

Когда мы подростками прыгали по гаражам,
по хилым заброшкам, по скользким оврагам до речки,
из сена сухого в бумаге пускали колечки,
мы думали, самое важное – это бежать.

Зашоренный взгляд и стремления вбитый мотив —
на длинной дистанции много сменилось пейзажей.
В азарте триумфа не знали, не думали даже,
что мы наблюдатели вечности, как ни крути,

что мир за пределами зрения – сам по себе,
останется воспоминанием в детских блокнотах,
запрятанных, напрочь забытых в глуби огорода.
Безбудущный город, в котором теперь меня нет,

проносится мимо, болеть оставляя внутри
сквозящие ветром обрывки нелепого детства.
И скучно, и грустно, и как-то не так интересно.
Стою и смотрю: бесконечность слипается в миг.

    (2020)

«Помнишь, как плакали мы, когда лето кончалось…»

Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

    Д. Быков

Помнишь, как плакали мы, когда лето кончалось?
Время замедлить у нас с тобой не получалось.
Шумят тополя вековые у нашего дома,
спустя десять лет нам станет всё слишком знакомо.

Тогда мы не знали, что будет когда-то последний
чай на террасе с баранками, воздух осенний.
Время так манит надеждами, но убивает.
Вернись, погляди на пеньки – ну с кем не бывает.

Так в упоении предновогоднем купаясь,
тянешь обёртку. Жалеешь откушенный палец.
Утром – не сказка, а безнадёжная слякоть,
салаты доесть, погоревать и поплакать

о несвершившемся, но ожидаемом чуде.
Только теперь мне спокойно, ведь счастья не будет.
Прыгнул в ладонь насмешливый солнечный зайчик,
спи, не придумывай лишнего, маленький мальчик.

Счастья не будет, вот и кончается август.
Поезд уедет, а я на перроне останусь,
буду искать безутешные, чуткие лица.
Осень наступит, и с этим придётся смириться.

    (2020)

«Обычный день – бесцветный и бесцельный…»

Обычный день – бесцветный и бесцельный,
в окно таращится раскопанный пустырь,
как поднимаюсь я изломанно с постели
в рутинный бой. До следующей весны.
И выхожу, готовясь рыть траншеи,
но мир встречает цветом, будто рад.
Освобождает ненадолго шею
тоска, я прячу детский автомат.
И в клетке рёбер место распахнулось,
чтоб как гербарий заключить в себе
тускнеющие зарево и юность,
и ветер в волосах и в голове.
Ни злобы, ни вопросов, ни распутий,
всё отболело, что могло болеть.
Как будто лучше никогда не будет,

и в этот день не страшно умереть.

    (2020)

Поэма о Родине

Моя Родина – моя любовь, где я невпопад

Читаю стихи в автомат.

    Хаски

Неспешащие ноги тащат безвольно тела,
что распиханы мясом по продуктовым пакетам,
по коробкам, как обувь, которая вечно мала.
И последним лучом тонет в них безучастное лето.