Истории с другой стороны

– В конце прохода стоит автомат со снеками, – дежурным тоном ответила девушка, не спуская пристального взгляда с Германа. – Заправка десять километров дальше по шоссе.

– Спасибо большое, – кивнул писатель и направился к выходу.

– А вы у нас в первый раз? – окликнула его в дверях девушка. – Мне кажется я вас уже видела…

– Не думаю, – улыбнулся Герман. – Я и правда здесь впервые.

– Странно, – вздохнула она. – У вас какое-то знакомое лицо… Всего доброго, – закончила разговор девушка, вновь усевшись на своё место.

Герман вышел на улицу и отправился на поиски своего номера. Дверь с большой позолоченной цифрой девять оказалась почти в центре ровного ряда комнат. Судя по редким огням в окнах номеров дела в это время года у мотеля шли неважно. Герман отворил дверь и прошёл внутрь. В небольшом номере по сути не было ничего кроме узкой кровати, пары стульев, небольшого телевизора и скромной душевой кабинки в углу. Герман повесил свою куртку на крючок, предусмотрительно прикрученный рядом с входной дверью и, разувшись, улегся на кровать, включив телевизор. Еда из автомата писателя отнюдь не прельщала, поэтому он решил просто пощелкать кабельные каналы до тех пор, пока его не сморит сон. В конце концов Герман остановился на каком-то тягучем фильме про гангстеров из шестидесятых годов. Кино было совсем неплохим, но из-за нехватки динамики глаза писателя начали постепенно закрываться. Вскоре Герман погрузился в безмятежный сон под аккомпанемент диалогов двух мафиозных лидеров…

…Широкая металлическая дверь была слегка приоткрыта. Герман помнил, что так было и в первый раз, когда он спустился сюда. Писатель протянул руку вперёд и прикоснулся к холодному металлу двери. Всё это было уже знакомо… Герман раскрыл дверь настежь и воззрился в разверзшуюся перед ним непроглядную тьму, царившую внутри небольшой каморки в подвале его нового дома. Стоило ему сделать это, как тишина вновь обрушилась на него. Это было именно то непроницаемое полотно, поглощающее все звуки вокруг, которое напугало Германа в его первый визит в этот дом. «Какого чёрта? Что происходит?» – промелькнула мысль в голове писателя. Он смутно помнил, что уже спускался сюда, но в тот раз Герман был пьян и толком не соображал, что творилось вокруг. Больше писатель никогда не посещал подвал своего дома. Ему хватило одного раза, чтобы убедиться, что ничего особенного тут нет, да и никогда не было. Однако… Сейчас он снова здесь. Стоит в полном одиночестве, поглощенный тишиной, вглядывается в темноту. «Какого хрена я тут вообще делаю?» – подумал про себя писатель. – «Это что сон?» Вопрос скорее был риторическим. Герман не торопился заходить внутрь каморки, двери которой только что открыл. Что-то внутри него подсказывало, что ничего хорошего из этого не выйдет. И ещё писатель мог поклясться, что из темноты этой крошечной комнаты за ним кто-то наблюдает. Герман не мог это объяснить, но он был чертовски уверен, что стоит ему заговорить, как кто-то из темноты ему обязательно ответит. И писатель совсем не хотел слышать этих ответов.

Герман продолжал стоять, беспомощно пялясь во тьму, не в силах отвести взгляд хотя бы на секунду.

– Боже… – тихо выдохнул писатель. – Что я тут делаю? Ущипните меня кто-нибудь…

В самый последний момент Герман понял, что говорит вслух…

Ничего не произошло. Никто не ответил писателю, ни смотря на всю его уверенность в обратном. Герман облегченно вздохнул. Это всего лишь дурацкий сон. Слишком много историй про проклятие этого дома сделали своё дело…

– Зачем ты вернулся? – раздался чей-то хриплый голос из темноты.

Глаза Германа непроизвольно округлились. Этот жуткий голос почему-то был ему знаком…

Писателя начала бить мелкая дрожь. Всё происходящее вокруг было таким реалистичным, что он уже начал сомневаться, что на самом деле было сновидением. Возможно вся эта поездка приснилась ему, а сам Герман всё это время был дома?.. Он попытался сделать шаг назад, прочь от этого голодного зёва дверного прохода, так непредусмотрительно открытого им, но ни единая мышца не повиновалась ему. Всё его тело будто было парализовано. Герман не мог отвернуться от тьмы, разверзшейся перед его взором, не мог убежать. Всё что он мог это говорить. Однако писатель отнюдь не горел желанием вести диалог с кем-то или чем-то, что таилось во тьме этой тесной каморки в подвале.

Этот хриплый голос… Откуда Герман мог помнить его? Кому он принадлежит? И какого чёрта это нечто забыло у него в подвале?..

– Зачем ты вернулся? – вновь раздался вопрос из темноты. – Я не понимаю…

Германа опять окатило волной страха. Стоило этому жуткому голосу прозвучать в этой глухой тишине, как дрожь начинала усиливаться, заставляя писателя стучать зубами.

Он сделал глубокий вдох. Раз уж Герман не может сбежать отсюда, то молчать тоже не имеет смысла. Тем более это единственное на что он сейчас способен…

– Кто здесь? – неуверенно спросил писатель.

Ответом ему стала всё та же оглушающая тишина.

– Ты знаешь кто я… – после долгого молчания ответил его хриплый собеседник.

– Не уверен…

– Ты знаешь… – грубо перебил его голос из темноты. – Зачем ты вернулся?

Герман не знал, что ответить. Он и сам не понимал, как тут оказался.

– Ты уже сделал своё дело, – продолжил голос, не дожидаясь ответа. – Зачем ты вернулся?

– Я…

– Зачем ты вернулся?!

Теперь этот вопрос прозвучал угрожающе. Герман уже начинал терять всякий контроль, полностью отдаваясь во власть страха. Его тело сотрясалось от дрожи, а слова застряли комом в горле.

– Я… я не знаю… – с трудом выдавил из себя писатель.

– ЗАЧЕМ. ТЫ. ВЕРНУЛСЯ?! – прогромыхал хриплый голос в очередной раз задавая один и тот же вопрос.

Неожиданно тьма внутри каморки, в которую всё это время смотрел Герман начала понемногу рассеиваться. Писатель смог разглядеть очертания какой-то сгорбленной фигуры, таящейся в дальнем углу. Кто бы это ни был, он тоже заметил, что Герман теперь может его видеть. Неясный силуэт повернулся в сторону писателя… Последнее что Герман успел заметить это налитый кровью глаз из-под косматой груды волос неизвестного существа, вцепившийся в него своим взором… Фигура из угла комнаты рванулась в сторону писателя…

Герман с криком проснулся. Он с облегчением обнаружил, что всё ещё находится в своём номере дешевого мотеля. Его тело покрывал холодный пот, насквозь промочивший рубашку. Герман сел на своей постели и потер руками лицо. Какого чёрта только что произошло? Никогда прежде ему не доводилось видеть такие реалистичные сны. Кроме того раза когда он заснул в машине в первый раз приехав в свой новый дом у озера. Не будь Герман таким убежденным реалистом, то он мог бы поклясться на Библии, что всё произошедшее с ним во сне было настоящим… Писатель взглянул на часы. Стрелки едва перешагнули порог полуночи, значит он проспал всего пару жалких часов. Засыпать снова ему почему-то не хотелось…

Герман принял тёплый душ, сменил рубашку и решил прогуляться до автомата со снеками. Теперь эта идея уже не казалась ему такой уж и плохой. Это было лучше, чем оставаться в номере наедине со своими мыслями. Писатель накинул на себя куртку и вышел на улицу. Осенняя ночная прохлада цепко ухватилась за него, но он был этому даже рад. Это бодрило и отгоняло дурные мысли. Герман глубоко вдохнул, достал из кармана пачку сигарет и закурил, направившись в сторону автомата с едой в конце ряда номеров.

Он долго не мог определиться каких же чипсов или батончиков себе прикупить, когда его незамысловатые раздумья прервали.

– Я поняла откуда я вас знаю, – неожиданно раздался за его спиной приятный женский голос.

Герман повернулся. Это была та девушка, сотрудница мотеля, выдавшая ему ключи от номера. Форменной жилетки на ней в этот раз не было. Она была одета в аккуратную кожаную курточку, из-под которой выглядывал воротник светло-зеленой блузки, на ногах были джинсы плотно обтягивающие её стройные бёдра и талию. Распущенные густые каштановые волосы теперь ниспадали девушке на плечи ровным потоком, освобожденные от резинки, которая сдерживала их совсем недавно.

– Вы Герман Отт, – продолжила девушка, снимая с переносицы свои большие очки и убирая их в сумочку.

Про себя писатель отметил, что без них она весьма красива…

– Попался… – ответил Герман, слегка улыбнувшись.

– Я просто долго не могла понять, почему у вас такое знакомое лицо, – девушка улыбнулась в ответ. – А потом мне в руки попалась моя старая книжка, – она извлекла из своей небольшой сумочки потрепанную книгу в мягком переплёте. – Вот она! И тут ваше фото на обложке.

На удивление Германа это было не «Дитя всех времён», за которое его чаще всего узнавали и что время от времени начинало раздражать писателя. В руках у девушки оказался экземпляр одного из первых изданий книги под названием «Забытое». Герман написал её лет десять назад, когда ещё был никому неизвестным марателем бумаги с большими мечтами на успешную карьеру литератора. «Забытое» стала одной из первых книг, за которые он получил хоть какую-то приличную сумму.

– Приятно знать, что кто-то ценит мои ранние работы, – ответил Герман, разглядывая книгу в руках девушки.

– Вы шутите? Я прочитала все ваши книги! – воодушевленно воскликнула девушка. – Вы один из моих любимых писателей!

– Рад это слышать, – дружелюбно улыбнулся Герман. – Хотите автограф?

– Конечно! Я бы никогда и не подумала, что смогу вас встретить в нашей дыре. Это огромная удача! Меня кстати Ника зовут.

– Хорошо. Очень приятно, – ответил Герман, извлекая из кармана своей куртки авторучку и забирая у девушки её потрепанную книжку. – Так и подпишем – «От Германа одной из его самых красивых поклонниц. Ника это для тебя. Искренне ваш, Герман Отт.» – он закрыл книгу и вернул её обратно владелице, которая после его слов раскраснелась и смущенно заулыбалась.

– Спасибо вам за приятные слова… – ответила она, бережно убирая книгу обратно в свою сумочку.

– Ну что вы, – произнёс Герман. – Я всегда рад пообщаться с поклонниками.

Он уже было собирался вернуться к своим размышлениям по поводу еды из автомата, когда Ника аккуратно взяла его за руку своими тонкими изящными пальчиками.

– Не нужно вам этой дряни, – вкрадчиво сказала девушка, приблизившись к писателю. – Давайте я найду вам нормальной еды, возьму бутылочку вина, и мы посидим у вас в номере… Моя смена недавно закончилась, и я никуда не тороплюсь… Знаете, не так часто можно встретить здесь кого-то вроде вас…