Проснулась – и берёзки не нужны.
Пошла – и тоже на хрен их спилила.
В процессе лесорубной суеты
За вырезную белую сорочку
Цеплялися шиповника кусты —
Их вырубила к лешему. И точка.
И пусть эколог поднимает вой,
Оплакивая садик мой убитый.
Зато простор фантазии какой!
И горизонты все теперь открыты.
Творческий вечер
За то, что нет во снах противоречий? За то, что в небе птица высоко? За то, что взгляд мой весел и беспечен?
За то, что я от мира далеко? За то, что не хочу писать о боли, Которая постыла мне давно? За то, что волос мой чернее смоли? За то, что я с туманом заодно? За то, что я не помню день ушедший? За то, что не храню чужой урок? За то, что родилась я сумасшедшей? За это ли заслужен мной упрёк?! … И мне влезать под общий штамп не нужно, Чтоб написать простой, душевный стих.
Инна Игнаткова
1. За то,
что в мире нет противоречий!
(Ох, хорошо протопала она).
2. За то,
что взгляд мой весел и беспечен!
(Не помешает тут ещё одна.)
3. За то, что не хочу писать о боли!
(Ну, лей: не на коленях же просить!)
4. За то, что волос мой чернее смоли!
(Враньё. Но тут уж можно закусить).
5. За то,
чтоб не запомнить день ушедший!
(К чертям рюмашку, наливай стакан!)
6. За то,
что пьёшь ты с девкой сумасшедшей!
(Да мимо льёшь! Уже настолько пьян?)
Всё. Тостов нет, раз кончился напиток.
И пьяный компаньон в углу затих…
Не надо лезть под душ.
С шести попыток
Уж напишу простой душевный стих.
Пятница, 13
Вдохновенье в назначенный час Постучится в мои виски.
Так ли много на свете нас – «Не таких»?.. Я в ночной тишине, одна – Воспою луну. … Над корявою кромкой древПронесётся тоскливый вой.
Инна Игнаткова,
Оборотень
Вдохновенью назначу я час:
С девяти до пяти.
По ночам пусть не будят нас —
Не простим.
По ночам надо крепко спать,
Забывая про стих.
Не дай Бог вам нас повстречать —
«Не таких».
Вот не шлёт мне Господь сна.
Оставляет меня одну.
И плутаю я в трёх соснах,
Подвывая слегка на луну.
А сегодня в моих зубах
Честь оставил один господин.
Верно! Нечего тут, в соснАх,
Метить мне территорию, блин.
Пунктуация
Зовёшь одного, а приходит другой, И третий, звонит – не тот…… Всё фарс: ликованье и грусть. … Была я когда-то неверной слегка, … И всем надоев, многоточие стен Опять завершает строку…
Инна Игнаткова
Зовёшь одного, а приходит другой.
И третий. И пятый. И тот,
Девятый? Да нет, он всего лишь восьмой.
А там уж пятнадцатый ждёт.
Побуду тебе я неверной слегка,
Но ты обижаться не смей.
Сто пятому крикну манерно: «Пока!»,
Лапшу отряхнувши с ушей.
Я жизненным фарсом сполна наслажусь
В сиянии солнечных дней.
Я точку поставить с тобой не боюсь…
Но всё ж многоточье милей.
Ещё раз о русском языке
Как тяжелый магнит Петербургского неба,