Бьюик полный шлюх. Новеллы

Было по-летнему жарко, но жарко по-божески, а не как в прошлом году, когда стояла дьявольская жара. Год назад я тоже был здесь, на этом месте, в ту не от мира сего жару. В жару, убившую моего брата. А сегодня исполнился год, и мы с братишкой стали ровесниками. Мое сердце выдержало испытание пеклом, огнем и жупелом, и раскаленным асфальтом, а его нет. Это нормально. Кого-то из нас выдергивают, а кто-то остается. Смысла в этом нет. А если смысл и есть, не мне его искать.

Я забрался в машину, пристегнулся и включил в наладоннике навигацию. Пока мой телефон-компьютер-навигатор-и-прочая искал в московском небе американские спутники, девушка завела мотор и вопросительно посмотрела на меня.

– Пока едем прямо, – я махнул рукой вперед. – Сейчас определимся и проложим маршрут. Тебе куда там в Алтуфьево надо?

– На Алтуфьевское шоссе, а там я сориентируюсь.

– Ладно. Напишем "Алтуфьевское шоссе, дом 20".

Пока я боролся с программой прокладки маршрута и пытался сообразить, какие виртуальные кнопки на емкостном экране нажимать, чтобы программа схавала введенные мной данные, девочка плавно, но уверенно влилась в поток машин, управляемых московскими хамами, ебанатами и задротами. В большинстве своем водители ездили так, что сразу становилось понятно, что в семье они были единственным ребенком. Из тех самых выблядков, что катаются по полу суча ножками, когда кто-то из взрослых рискнет сказать им "нет" или "подожди", или "сколько можно?".

Мой мега-телефон, наконец, обнаружил спутники-шпионы, ткнул меня носом в карту, показывая наше текущее местоположение с точностью до метра, и заговорил женским сексуальным голосом: "Разворот через двести метров".

На разворот скопилась очередь машин в ожидании разрешающей стрелки светофора.

– Меня зовут Егор, – представился я. – Ты интересно водишь машину.

– А я Оля, – сказала она, не отрываясь от вождения. – Что здесь интересного? Боюсь я в Москве ездить.

– Ты тормозишь левой ногой, это нелегко.

– Я привыкла так. У меня тормоза херовые.

Ее длинные ноги – обе – одновременно лежали на педалях: левая на педали тормоза, правая на педали газа, и она, попеременно двигая ногами, то ускорялась, то замедлялась. Элегантный и необычный стиль для стройной девочки в бандитском джипе.

– Ничего не бойся, – сказал я. – Со мной тебе нечего бояться. Я – бог автомобилей.

Стоп-кадр: Ленинский проспект, очередь машин на разворот в ожидании зеленой стрелки. Летний поминальный день. Девочка с длинными ногами в запыленном джипе везет автомобильного гуру в место, где его никто не ждет, из места, где он поминал ушедших.

Загорелась стрелка, мы повернули в обратную сторону. Оля замешкалась, и я сказал:

– Поезжай, не бойся. Они пропустят.

Главное за рулем – уверенность. Стоит им почувствовать твою слабину, и они набросятся на тебя стаей шакалов.

– Я работаю в автосервисе. И еще я писатель, пишу в блоге, – сказал я. – Мне сорок шесть лет. Говорю, чтобы ты знала. Просто так.

– Тебе не дашь сорока шести.

– Глупости!

– Это не комплимент. Правда, ты выглядишь моложе.

– А ты выглядишь на свои девятнадцать!

– Мне больше. Гораздо больше, – она выделила слово "гораздо".

– Это вряд ли.

– Мне двадцать пять уже.

– Ты замужем? У тебя два кольца на обеих руках, – у нее и вправду было два обручальных по виду кольца на обоих безымянных пальцах обеих рук.

– Практически, да.

– Ладно, это неважно.

Навигатор голосом Анжелины Джоли посоветовал перестроиться вправо перед поворотом на кольцевую. Сексуально поданный совет воспринимается гораздо лучше, чем безразличное информирование. Навигатор тоже пытается тебя соблазнить. Дать мечту. Разогреть воображение. Разжечь пыл. Подсадить на иглу фантазии. И лишить надежды.

– Ты выглядишь на девятнадцать, – сказал я. – Похуй, что у тебя в паспорте написано.

Стоп-кадр: кольцевая дорога, миллионы машин огибают мегаполис, как воды Стикса, омывающие Ойкумену. И где-то среди них затерялась амазонка на старом американском джипе, вооруженная нежностью и простотой, которые убивают медленней, чем стрела из лука, но безжалостней и неотвратимей.

– Остановись где-нибудь на заправке, – сказал я. – Мне надо пива купить.

– А мне заправиться, – кивнула она.

Было жарко, и стекла в машине были опущены. Движение – "траффик" – позволяло ехать с приличной скоростью. Скоростью, ограниченной отсутствием тормозов у джипа. Чисто русский вариант.

Она подъехала к заправке. Вылезая, я спросил, что ей купить.

– Мне ничего не надо, – ответила она.

Я вошел в магазинчик при заправке. Там работал кондиционер, холодный воздух заставлял понять, как жарко на улице. По-божески, в общем-то. Я взял пару пива себе и пару разных соков с мякотью и изогнутыми соломинками для нее. Самое то, когда пьешь сок за рулем. Охранник косо посмотрел на меня, хотя, думаю, это профессиональная болезнь всех охранников – косо смотреть на что-угодно. Да мне похуй, кто как на кого смотрит.

Я вышел из магазина, залез в ее машину, пристегнулся и открыл бутылку пива. Оле я дал сок. Она сказала мне "спасибо", завела мотор и тронулась с заправки.