Асфальтовые ночи. Премия им. А. Ахматовой

Грабли

Зачем так трепетно мою сжимаешь руку,
Зачем несёшь волнительную чушь?
Неужто так тебя заела скука,
Чтоб мчать ко мне в «заМКАДышную» глушь?

Зачем так много слов и робких взглядов,
Серьёзной рефлексии о былом?
Ужели это для тебя отрада —
Болтать часа четыре ни о чём?

Романтика – мотать круги по центру,
Любуясь на ночные огоньки,
И, подпевая песням в стиле «ретро»,
Не выпускать из рук моей руки?

Я, правда, растерялась не на шутку…
Молчать? Шутить? Сочувствовать? Обнять?
А в голове плодились предрассудки,
И я не знала, что тебе сказать.

«А смысл? Зачем?» Осталось без ответа.
Гадать на рунах впору да на картах,
С каким же всё-таки летел ко мне приветом
Почти что в ночь в конце восьмого марта.

Но главное – хватило поцелуя,
Чтоб ты исчез без писем и звонков.
Нет, видно, не понять мне ни в какую,
Где логика в поступках мужиков?..

Паразительно

Мне б врасти с руками в сроки:
До утра морить уроки,
Бередя мозгов броженье,
Опуститься в поступленье
Под печальную опеку
Девятнадцатого века
И затем за век двадцатый
С полки спешить том пузатый,
Структурировать в три тура
Гениев литературы,
Вдохновенно не лениться,
А учиться и учиться…

Но моя башка забита
Лишь тобою – паразитом!!!

Отрешённое

В громадном зале, сотканном из эха, —
Величие бесцельных разговоров.
Для гордых стен привычная утеха —
То съезд, то круглый стол, а нынче форум.

Наверно, для чего-то это нужно —
Циклично здешний воздух сотрясать.
Ах, если бы из шквала звуков чуждых
Твой голос, как мелодию, собрать!

Метафизичный, как у Заратустры,
Для всех, ни для кого поток из фраз…
Я ж в бликах хрусталя безмолвной люстры
Увидеть свет хочу родимых глаз.

22. 10

Я сижу на пороге ночи,
Ноги зябнут в вечерней дымке.
Ветер снег по земле волочит,
Засыпая твои тропинки.

Время стынет в горячей кружке…
Невесомо, как пар от кофе.
Отодвинута чьим-то «нужно»,
В пустоте собираю строфы…

Город рвут на куски маршрутки
От рассвета и до заката.
Где же ты? В телефонной трубке…
На другой стороне циферблата…

Влюблённость

Смешно, но я опять пишу стихи,
Как семиклассница, страдая от разлуки.
Пытаясь вспомнить жар твоей руки,
Сама себе тру до мозолей руки.

Я знаю, это взрыв сиюминутный.
И большего наивно мне желать.
Но снова ветер в голове попутный
Маняще шепчет: «А чего же ждать?»

Хочу любви! Такой, как в сериале,
Сносящей все преграды на пути.
Мы все в земле окажемся в финале,
Поэтому, пока живешь, лети!