День рождения

По стенам, намокнув, висят провода,
И сумрак царит бессменно.
В таких подземельях гноили когда-то
Врагов царской системы.
А в нашем светлом веке двадцатом
Здесь вахту несем все мы.

17.04. Да простит нас Бог! После вчерашнего мрачно-напряженного дня сегодня день отдыха. Красная суббота.

Горы. Чимган. Солнце.
Воздух. Снег. Трава.
Каракуль на ножках пасется,
Бычки – к голове голова.

Две головы: седая
И темная у камней.
Поджариваются, сгорают,
За пару часов (ей-ей).

Четыре ноги в кедах
Дороги мерят уклон,
Редиской с луком обедают…
Может, все это сон?

Горы. Чимган. Солнце.
Воздух. Снег. Трава.
Каракуль на ножках пасется.
Красные рожи. Жара.

18.04. Воскресенье. Опять дождь.

Мы снова в номере, а за окном дожди.
Кто с Богом в сговоре, тот солнца жди.
Оно – на западе, оно – над неграми,
К ядреной матери ушла энергия.
Мы Богом прокляты, мы черту брошены,
В холодной мокряди гнием – не спрошены.

Получила письмо из дома.

Любит меня подполковник,
Любит меня – лохматую,
Синюю, словно покойницу,
С маленькою зарплатою,
Любит меня, старушечку,
С зубками дырявыми,
С ногами – лягушечьими,
Холодными и корявыми…

19.04. Дождь еще пуще. Уровень воды в водохранилище поднимается на 2 метра в сутки – уже 6 м подъема. В гидроцехе аврал. Самое горячее время. Мы – солдаты наравне со всеми. Измеряем, запускаем, ходим вверх-вниз, вверх-вниз по потерне 100 ступеней между створами, по нескольку раз… Поём: «Еще немного, еще чуть-чуть, последний путь – он трудный самый, а я в Россию, домой хочу, я так давно не видел маму!» Кряхтим из последних сил.

Азия, дождь, мрак,
Горы, узбек, шашлык —
Так смотрелся Чарвак,
Когда предо мной возник.
К скале по потерне вниз,
Туда, где вода по грудь,
(Фонарь на груди повис),
Медленный держим путь.
В узком проходе – тьма,
В мокром проходе – жара,
Ватник промок дотла,
Скинуть его пора,
Только нельзя никак.
Ждет от нас умных слов
Горная ГЭС Чарвак,
Мудрый начальник Швалев.

После обеда дождь наконец закончился, и вся влага стала испаряться. 100 % влажность. Билеты на самолет нам взяли, 27-го отчаливаем. Ура!

После вкусного обеда в ресторане (едим один раз в сутки – некогда и не хочется) гуляли по цветущему поселку. Сады. Запахи. Восторг! Как в России в июне.

А вечером в гостинице нечаянные встречи (конечно, в сортире!)

Сортир гостиничный, ты долго будешь сниться,
Где «М» и «Ж» смешались в простоте.
Как не войдешь, знакомые все лица,
Или зады сверкают в темноте.
Кто ноги моет там, где мы пьем воду,
Кто мочится, не прикрывая дверь,
Мужскую демонстрируя породу,
А кто кряхтит, как из берлоги зверь.

Там происходят радостные встречи,
Знакомства, флирт, все познаем мы там.
В исподнем мужики бегут под вечер,
Нисколько не стесняясь голых дам.
Там происходят светские беседы:
«Как спали Вы? Чем заняты сейчас?
Что подавали вкусного к обеду?
И как Салямов нынче принял вас?»

Оттуда наблюдали мы в субботу,
Как будки с тряпками въезжали на базар.
И к удовольствию узбекского народа
В них обувь – бар, да и клеенка – бар.
Скажите, где, да и в каком романе
Вы можете познать реальный мир
Воочию, не в розовом тумане?
Да здравствует гостиничный сортир!