Борисово поле. Рассказ, стихи

Вот и пруд… Жили там караси,
Прячась в ил, опускались на дно.
Вы руками ловили их
И купались в пруду заодно.
Да и пруд тот был невелик,
«Лягушатником» звали его.
Разносился ваш детский крик,
А сейчас он зарос уж давно.
Затерялось время в воде,
И любви не найти островок,
Одиноко всё так же мне,
Только слышу листвы говорок.
Говорю, говорю я с тобой,
Неустанно молюсь за тебя,
Мой единственный, мой родной,
Я желаю тебе добра.
Как ваш класс разбросала судьба…
Кто-то в гору пошёл, век учился.
Жизнь, по-прежнему, это борьба,
Кто бессмысленно прожил, кто спился…
И не раз испытает судьба,
Проявляй же характер, сноровку,
И держи себя крепко в руках,
Не пускайся на хитрость, уловку.
Чтоб тобою гордилась семья,
Неуклонно шагай к своей цели,
С уваженьем скажут друзья:
«Настоящему парню – верим!»
А тебя я по-прежнему жду…
Календарь, отрываю листы.
Пожелтели от времени, жгу
И надеюсь – приедешь ты!

    июль 2016 года

«Фотографии. Старый альбом…»

Фотографии. Старый альбом.
Каждый кадр мне до боли знаком.
Всё из детства. Бревенчатый дом.
Мама, папа, вот я босиком.
Загляну в босоногое лето.
Вновь меня закружила тоска.
Промелькнуло счастливое детство
И закрылась дверь навсегда.
Но осталось прошлое… Память
Не даёт мне покоя, забыть.
Фотография сердце ранит,
И слезами мне боль не смыть.
Вот моя деревенька-колхозница.
Руки добрые помнит земля,
Как с утра до заката работала,
Не одна здесь трудилась семья.
Поля вспаханы, поля вскормлены.
Колосились ржаные хлеба,
И дождями весенними вспоены
Сенокосные наши луга.
А сейчас не кружат даже вороны.
Нету пахоты – нет и жнивья,
И берёзы растут во все стороны,
Заросла деревушка моя.
Нет, не знали отцы, что так будет,
Что напрасными были труды.
Вместо поля – полесье повсюду,
Пожинаем реформы плоды.
Не померкнет ни слава, ни доблесть.
Невозможно всё это забыть.
Пусть проснётся у каждого совесть,
По-другому не может быть.

    январь 2017 года

Старый дом

Дождь за окном который день идёт.
И старый дом гостей уже не ждёт.
Здесь старость поселилась так давно
И жить осталась… Так уж суждено.
Лишь ветер нервно глушит тишину
И эхом наполняет пустоту.
Здесь призраки и чьи-то бродят души,
Наступят сумерки и тишину нарушат.
Скрип половиц стареющего дома…
Не видно лиц, шаги слышны лишь снова,
Да с фотографии – хозяин дома.
Сурово смотрит он, картина всем знакома.
Прислушайся, шаги легки в ночи,
Но только тихо, тихо, не кричи!
Он вызывает страх присутствием своим,
И тени на стенах, и бродит он один.
И запах времени остался в уголках,
И тяжесть бремени в остывших угольках,
И нафталином все пропахли сундуки,
И гуталином – чьи-то башмаки.
Здесь всё как прежде, рухлядь – не обман.
И моль, в одежде съеденный карман,
И времечко оставило печать,
И дом стареет – некому латать.
Вот только призрак не стареет никогда,
Душа его всё так же молода.