Приходят лишь тогда,
Когда зима, пустынно.
О нет, не та зима,
Что каждый год приходит
В свои владения, со своею красотой:
Краса земель, полей и рек,
Застывших в девственном молчании,
Тех лет, что подарил когда-то век,
Век суматохи, ожидания.
А та зима, что есть в душе –
В душе безмолвной, одинокой,
От веры, правды отрешённой.
Которая везде и всюду
Ощущает ту силу жизни отчуждённой.
Зима. В густом тумане
Застывший образ вижу…
Февраль 2001
Лес, шуршание листвы…
Лес, шуршание листвы,
Журчание воды небесной,
Гул ветра, солнца, духоты…
Что это?
Это – приближение весны.
Забвенье, радость, птички
Летают над тобой,
Всё зелено, прелестно и светло.
Что это?
Это – лето.
А если так:
Туман, ночная сырость,
Промокшие дубы и ивы,
И пасмурно, тоскливо…
Ответь ты на поставленный вопрос:
Что это?
Ну что ж, вопрос несложный.
Это – осень.
Она тоскливо, мрачно
Вошла во владения свои,
Ничуть не задержавшись
У порога жизни сей.
Допустим так: «Я знаю –
Потом за осенью последует зима:
Холодная и вечная зима
Укутает всех нас и замотает
В свои обильные снега,
И сердце наше превратится
Как камень твёрдый в лёд,
А слёзы – в льдинки.
Не так ли?
И будет холодно и одиноко,