Последний мерзавец

Столик нам предоставляют у окна с видом на воду. Хорошее место. Наверное, за него пришлось заплатить дополнительно. Становится немного неловко за то, что я оделась неподобающе – в белые джинсы и сиреневую тонкую кофточку с V-образным вырезом.

– Рекомендую куриное филе в имбирном соусе или куриную ножку, фаршированную тигровой креветкой.

Я неплохо знакома с меню этого ресторана, но с улыбкой киваю.

– Из салатов здесь великолепно готовят «Капрезе» с соусом песто. А на десерт возьми вафлю «Бель Элен».

Я терпеть не могу песто и вафли тоже не ем. А еще внезапно понимаю, что ненавижу, когда на меня давят. Хочется домой. Смыть косметику, расчесать волосы и, устроившись в коконе на террасе, открыть переписку с Ильей, которая состоит из одного единственного сообщения – моего пожелания доброго утра.

– Рома… мы ведь не встречаемся?

Вскинув взгляд, он замирает.

Да, наверное, сказать все сейчас, до того, как он накормит меня до отвала блюдами на свой вкус, будет правильнее.

– В смысле?..

– Ну… мы же не пара?

– Я думал, пара… – проговаривает он медленно. – Разве нет?

– Н-нет… – выдыхаю, опуская глаза в меню.

В животе становится неуютно и холодно, а затылок и плечи сводит от напряжения.

– Почему? Твоя бабушка против? Я ей не нравлюсь?..

– Боже… нет! – восклицаю я. – Она тут совершенно не при чем!

– Она не может мне простить праздника в честь дня города? Я же извинился!

– Нет-нет… ничего подобного!.. Просто…

– Что просто?

– Просто… это мое решение, я не… готова к отношениям…

– Почему? Я тебе не нравлюсь? – усмехается, кружа глазами по моему лицу. – Не урод, вроде.

– Нет, конечно… Ты очень симпатичный, Рома!.. Дело ведь не во внешности!..

– В чем же тогда?

В этот момент, к моему облегчению, раздается звук входящего сообщения.

– Прости… телефон… – хватаю его со стола и, перевернув, вижу входящее сообщение от Ильи.

«Я на месте. Выходи»

Секундное замешательство, шок, неверие – все это, должно быть, отражается на моем лице, потому что Рома начинает озираться по сторонам.

– Что случилось?

«Я не дома» – печатаю в ответ, не попадая пальцем по нужным буквам.

«Выйди из этого сраного ресторана»

Стук сердца, шум в ушах и грубые слова Ильи выбивают почву из-под ног. Крутя головой по сторонам, безуспешно пытаюсь увидеть его.

–Что?! – дергает Рома мою руку. – Что тебе написали?

– За мной приехали.

– Кто? Водитель? Бабуля твоя отправила?

– Прости… – бормочу, поднимаясь на ноги и забирая сумку со спинки стула.

– Милена!.. Милеш… Подожди, мы ведь еще не поговорили!..

Как он узнал, где я?! Зачем приехал?

Что-то случилось?!

Паника набирает обороты с каждым моим шагом, но волнение от того, что я увижу его прямо сейчас заглушает даже ее.

Толкаю тяжелую стеклянную дверь и вижу Илью в то же мгновение. Он стоит перед капотом заехавшего одним колесом на клумбу у входа огромного черного внедорожника.

Сунув руки накладные карманы широких синих штанов, он смотрит на меня тяжелым, как бетонная плита, взглядом. Пробирает насквозь – сначала промораживает, а затем словно в кипяток окунает.

– Привет… – шевелю губами.

– Милена. – проникает в ухо обеспокоенный голос Ромы. – Это он за тобой приехал?.. Ты же не поедешь с… этим?..

– Садись в машину. – говорит Илья, кивая на танк позади себя.

– Пока, Ром… – шепчу, оборачиваясь.

– Милена! Ты с ума сошла?! – тянет за локоть. – Евгения Карловна в курсе? Она не одобрит.

– Руки убери. – требует Илья тоном, о которого у Ромы, должно быть, волосы дыбом встали, поскольку он тут же меня отпускает.

Я шагаю к водительской двери и, дернув массивную ручку, замечаю, как Илья, склонившись над перепуганным Ромой, что-то ему говорит. Тот не отвечает и, развернувшись, быстро исчезает за дверью ресторана.

– Садись. – повторяет строго, направляясь к водительской двери.

Открыв дверь, берусь за специальный поручень, чтобы забраться в салон, поскольку джип очень высокий – специально оборудован для езды в труднопроходимых местах. У Льва Давидовича тоже такой был.

– Что случилось?.. – спрашиваю, когда Илья занимает место за рулем.