В мирах из духов и ночных химер,
И я летел, пророчил зло когда-то…
Но вот, увы, остался не удел.
Всех не тревожат смутные виденья,
Лишь хлеб насущный в душах у людей.
Они живут во власти Проведенья,
Поэты ж – в ином мире из идей.
И я глаголил, голосу внимая,
Как Жанна-дева, вёл всех за собой…
Но только ссоры слышал у врат Рая,
От власти ключ я видел под водой.
Быть Пифией – не лёгкая работа.
Твердишь одно, а все тебе в ответ:
«Устали! Слушать больше нет охоты!»,
А завтра шлёшь прощальный им привет
Елизавета
Сегодня день расстрела. Алапаевских мучеников.
Сегодня умерла Елизавета.
Год восемнадцатый. А я лютую где-то.
Сегодня странный день. И льёт всё время дождь.
Моё бросает вечно в злую дрожь…
Вот жизнь нас закрутила! Не стесняясь,
Они монахиню всё ж расстреляли,
Теперь дано понять мне всё одно –
Мир не таков, каким он был ведь ране.
Я помню её профиль на портрете.
Красивая княгиня всё ж была!
Но что же я могу сказать о Елизавете?
Ведь будут то пустячные слова!
Весь день льёт дождь. Открыл одну газету
Там о погоде пишут этим летом,
И как бы между строчек – где-то,
Что с нами нет уже Елизаветы….
….то был не я. Но руки все в крови.
Их не отмыть раскаяньем своим.
То был не я.
Стоял июль.
18.07.2021
Июль
Жарким призраком ворвался
В мир тоскливых, будних дум.
И в душе тот миг остался,
Когда в дом пришёл июль.
Сонным царством летний месяц
Постучался в гости к нам.
Скучно. Душно. Что же делать?
Хоть бы дождик застучал!
Только вряд ли то случится:
Солнце жжёт всё и палит.
Не щебечут даже птицы,