Моя любимая тень

Официантка сделала вид, что это в порядке вещей, но на ее лице было написано – «повезло же вам, девки».

Потирая руки, Катя доела последний ролл и довольно чавкнула.

– Вот и все, и никаких обязательств!

– Нет, не все, – прорычала я, вставая из-за стола.

Меня оскорбили самым ужасным способом, а затем тем же способом сделали это и во второй раз.

Я подошла к столику, где завтракали четверо молодых парней и почти уперлась ногами в широко расставленные колени моего обидчика, доставая из кармана телефон.

– Дай мне свой номер телефона, – былой вежливый тон уже давно испарился, – я позвоню через два часа и верну деньги.

– Деньги? – Наконец произнес он слово с привкусом обиды, – мне ничего от тебя не надо, детка. Тем более деньги.

– И мне от тебя ничего не надо, – рявкнула я, тряся телефон.

– Так в чем проблема? – Развел он в руки в сторону, давая понять – что можешь идти своим ходом и не возвращаться.

Я собрала всю волю в кулак, чтобы не воткнуть ему в вилку в грудь.

– Это вопрос принципа.

В ответ голубоглазый шатен со шляпой на боку засмеялся, его смех подхватили остальные парни. Вот и ответ – о каком принципе могла идти речь, когда я еще не так давно пыталась закадрить их ради завтрака. Судя по всему, мне попались неглупые экземпляры, которые раскусили нашу затею в два счета. Если бы Катя не орала во все горло, что у нас нет денег, чтобы расплатиться, то…

Я продолжала стоять, краснее от гнева и стыда.

– Ну хорошо, – выдохнул незнакомец в шляпе. Неужели он сжалился? Не дал девчонке превратиться в жарптицу, а счет шел на секунды , – если ты настаиваешь.

Он выхватил из моих рук телефон так ловко и с такой беззаботностью, что я опешила. Набрав 10 цифр, где-то рядом со мной тут же послышалась классическая инструментальная музыка.

– Когда у меня будет время, я позвоню, – с твердостью в голосе заключил он и вернул мне мою трубку.

Я старалась не замечать, как поймала себя на мысли, что буду ждать этого звонка.

Светало. Прошла еще одна ночь. Иногда жить воспоминаниями – это будто заново переживать жизнь. Каждый фрагмент прошлого несет в себе столько деталей, которые сразу не отмечаешь, но которые можно проанализировать после.

Глава 4

«Мне кажется, я чувствую твое присутствие, словно, ты не уходил, а по-прежнему где-то здесь… Может в доме напротив? Сидишь сейчас также как и я у окна и смотришь на меня. Еще немного и тебе наскучит это дело, ты постучишь в мою дверь, улыбнешься и протянешь руки. Я буду ронять слезы тебе на плечо и говорить, как сильно скучала. Ты прижмешь меня к себе и скажешь, что это был лишь кошмарный сон… Почему жизнь не делает поблажек?»

Кто-нибудь когда-нибудь уделял столько времени стене в своей комнате, как делала это я? Вот уже больше трех часов я сидела, почти неподвижно, уставившись в одну точку. Внутри меня все рвалось на части, а внешне – никаких признаков страданий. Я научилась скрывать свою боль, потому что не хотела делиться ею ни с кем. Она была только моей.

Оранжевый цвет обоев не умел скрывать ни вмятины, ни выпуклости на неровной поверхности. Говорят, теплые цвета спасают от депрессии. Покажите мне человека, который предположил подобное, и я скажу ему, что это не так. Стена была полностью голой, последние картины с моими рисунками, родители сняли больше года назад, они были безжалостны не только к моему творчеству, но и ко всему, что хоть отдаленно напоминало произведения искусства, в особенности им понравилось губить собранные мною шедевры архитектуры, к которым я питала неземную любовь.

«Это лишнее», – говорили они мне, – «это ни к чему».

В моей комнате всегда царил мрак – я нарочно задергивала шторы на окнах даже днем. Когда становилось совсем невыносимо, и ком в груди разрастался до невероятных размеров, я изредка выглядывала в окно, наблюдая, как люди беззаботно прогуливаются по улице, дети бегают по крышам гаражей, а на деревьях чирикают воробьи. Жизнь проходила мимо меня, напоминая, что я застряла где-то посередине текущего времени. Мое состояние – это стоп-кадр.

Как я не старалась ни о чем не думать, но любая мысль, даже совсем невинная, рождала в голове цепочку логических рассуждений, неизменно подводящих меня к одному и тому же – к Нему.

Задумывался кто-нибудь, почему, когда мы узнаем, что потеряли нечто ценное, то сразу даем волю эмоциям, даже не успев толком сообразить, что произошло? И наоборот – когда теряем что-то совершенно бесценное, понимаем это сразу, и специально пытаемся проронить хоть одну слезинку, чтобы показать, что это событие не прошло бесследно. Искренняя сильная любовь – живет в подсознании. Человек может еще долго не понимать, что произошло, но подсознание начинает рыдать сразу.

Я перевернула подушку сухой стороной кверху , и, встав с кровати, взяла со стола сборник поэзии 20 века. Открыв книгу, мое внимание сразу привлекло стихотворение Жака Бреля «Литания».

Ты – путь мой в жизни, мое – я!

Мой свет, мое ты знамя,

Мой жар сердечный, пламя,

Ты-кровь моя, ты – плоть моя,

Вернись, я жду тебя.

Так заканчивалось это стихотворение. Каждая его строчка окунала меня в бездну собственных пережитых страданий. Но это было мое прошлое, а настоящее было менее радужным. Если поэт хранил надежду на возвращение любимого человека, то я знала, что со мной этого никогда не произойдет, но почему-то мне хотелось в это верить. Достав ручку,я принялась дописывать стихотворение Бреля, где опорой служили мои чувства.

Мой плачь, слеза, душевный крик,

Уныние, тоска, и сердца тик,

В груди пылающий огонь,

Ты – тень моя, не уходи…постой…

Ты – время, раны, соль,

Ты мой злодей и мой герой,

Мой дождь, визг ветра, глубокие следы

Мой вдох и выдох – ты.

Ты – призрак, сон и прах земли,

Ты – замиранье сердца, тихие шаги,

Пустая чаша, стон, умиротворение,

Ты – вечность, ты – мое забвение.

Мое ты счастье, грусть моя,

Моя дорога, друг, судьба,

Я – это ты, ты – это я,

Ты не вернешься.... Я люблю тебя.