Баллада Рэдингской тюрьмы

В другом – землистый цвет,
И я не знал, что скорбный может
Так поглядеть на свет.

Я никогда не знал, что может
Так пристальным быть взор,
Впивая узкую полоску,
Тот голубой узор,
Что, узники, зовем мы небом
И в чем наш весь простор.

Но голову иной так низко,
Печально опустил,
И знал, что, в сущности, той казни
Он больше заслужил:
Тот лишь убил – кого любил он,
Он – мертвых умертвил.

Да, кто грешит вторично, – мертвых
Вновь к пыткам будит он
И тянет труп за грязный саван:
Вновь труп окровавлен,
И вновь покрыт густой он кровью,
И вновь он осквернен!

По влажно-скользкому асфальту
Мы шли и шли кругом,
Как клоуны иль обезьяны,
В наряде шутовском, —
Мы шли, никто не молвил слова,
Мы шли и шли кругом.

И каждый ум, пустой и впалый,
Испуган был мечтой,
Мысль об уродливом была в нем,
Как ветер круговой,
И Ужас шел пред ним победно,
И Страх был за спиной.

И были стражи возле стада
С чванливостью в глазах,
И все они нарядны были
В воскресных сюртуках,
Но ясно известь говорила
У них на сапогах.

Там, где зияла раньше яма,
Покрылось всё землей.
Пред гнусною стеной тюремной —
Песку и грязи слой,
И куча извести – чтоб мертвый
Имел в ней саван свой.

Такой на этом трупе саван,
Каких не знает свет:
Для срама большего он – голый,
На нем покрова нет, —
И так лежит, цепями скован
И пламенем одет!

И известь ест и плоть и кости,
Огонь в него проник,
И днем ест плоть и ночью – кости,
И жжет, меняет лик,
Ест кость и плоть попеременно,
Но сердце – каждый миг.

Три долгих года там не сеют
И не растят цветов,
Три долгих года там – бесплодность
Отверженных песков, —
И это место смотрит в небо,
Глядит без горьких слов

Им кажется, что кровь убийцы —
Отрава для стеблей.
Неправда! Нет, земля – от бога,
Она добрей людей, —
Здесь краска роз была б краснее,
И белых роз – белей.

Из сердца – стебель белой розы,
И красной – изо рта!
Кто может знать пути господни,
Веления Христа?
Пред папой – посох пилигрима
Вдруг все одел цвета!

Но нет ни белых роз, ни красных
В тюрьме, где всё – тиски.
Кремень, голыш – вот всё, что есть там, —
Булыжник, черепки:
Цветы нас исцелить могли бы
От ужасов тоски.

И никогда не вспыхнут розы
Меж стен позорных тех,
И никогда в песке и в грязи
Не глянет цвет утех,
Чтобы сказать убогим людям,