Невилеп

Клубок докатился до одному ему известного места на полу, ставшем к тому времени футбольным полем, и остановился, превратившись в мяч. Стадион гудел тысячами различных звуков. Происходило что-то очень важное. В следующий момент я понял, что возгласы направлены в мою сторону, потому что прямо сейчас от меня зависит исход всей игры.

В двадцати метрах прямо передо мной находились ворота и я со всех сил рванулся к ним. Вратарь стал двигаться в мою сторону. Я приблизился на максимально возможную дистанцию, резко метнулся в правый угол и занёс левую ногу для удара. Вратарь подпрыгнул, пытаясь закрыть собой как можно больше пространства. В этот момент моя левая нога внезапно изменила траекторию и оказалась на земле, а правая пробила в дальний левый угол точно в девяточку.

Стадион взревел. Я повернулся к вратарю. Он катался по траве, давясь от смеха. Это был Невилеп.

– Понял? – всё ещё смеясь спросил он.

Я протянул ему руку.

– Да. Чтобы победить, нужно проиграть самому себе. Парадокс.

Невилеп взялся за мою руку и поднялся с травы.

– Что дальше? – спросил он.

– Дальше нам нужен остров.

– Два острова, – поправил меня Невилеп. – А для чего?

– Будем там играть дальше с теми, кто готов.

– Отлично. Тогда встретимся на острове.

– Adios, amigo. Estar vivo hasta la muerte.

На следующий день все новостные сайты пестрели одинаковыми заголовками.

ME–ME 94:20 OVERTIME 1–0 PELE. WIN!!!

Глава 23. Смерть автора

Виктор Олегович с застывшим лицом смотрел на экран своего ноутбука, пытаясь осознать случившееся. Он только что пережил то, что называют духовным инсайтом. Буквы, напечатанные на клавиатуре, появлялись на экране и складывались в историю-загадку, которую он загадал сам себе. И ему только что удалось разглядеть это. И разгадать эту чёртову загадку.

Несмотря на застывшее лицо и неподвижную фигуру, писатель стремительно нёсся вперед вместе со своими мыслями, которые, всё ускоряясь, облетали пространство внутри черепной коробки, разрешая при этом все застарелые психологические проблемы. Один за другим развязывались узлы, которые поддерживали хрупкую конструкцию из постулатов и установок, с рождения надёжно сковывающую и ограничивающую свободу воли. Созерцание своего отражения позволило писателю освободиться от него. А отражение это было ничем иным как его собственным “я” и, осознав это, он постиг иллюзорность личности как таковой.

В следующую секунду Виктор Олегович отшатнулся от открывшегося ему водоворота головокружительной бесконечности, догоняющей саму себя – и засмеялся. Потому что ничего другого сделать было просто нельзя. Кроме того, это и правда было очень смешно. Не зря всё-таки он согласился на эту игру. Плевать кто такой Невилеп и откуда появилось то загадочное письмо. Я проснулся, я теперь свободен по-настоящему, я могу наконец снять очки и больше не прятаться и плевать что будет дальше. Я только что создал шедевр своими собственными руками. А что может быть лучшей наградой для настоящего художника? Ай да Пушкин, ай да сукин сын!

Продолжая смеяться своим мыслям, Виктор Олегович сохранил файл, открыл почтовую программу, выбрал своего издателя из списка контактов и напечатал:

Я закончил свою книгу. Файл во вложении. Издайте как можно скорее.

Он отправил письмо, закрыл крышку ноутбука, вышел из домика, устроился под ближайшей пальмой в позе лотоса и с улыбкой стал созерцать океан. Его сознание теперь вмещало всё пространство целиком, поскольку не было больше ограничено личностью, что делало каждое мгновение необыкновенным и упоительным.

Прошло довольно много времени, наполненного этим невероятным блаженством, пока в голове сами собой не стали возникать образы дописанного романа. Всё резко встало на свои места. Разгаданная загадка – это не конец пути, а просто его часть. И таких загадок впереди ещё необъятная бесконечность. А для того, чтобы наконец вырваться из цепей сансары нужно сделать харакири. Не физически конечно, а ментально. Перестать играть в разгадывание загадок в поисках несуществующего смысла. Уничтожить иллюзию, которая мешает видеть реальность. Взгляд случайно упал на книгу, лежащую на песке неподалёку. Скорее всего кто-то из немногочисленных туристов развлекал себя чтением на пляже и позабыл её тут. Виктор Олегович поднял книгу и посмотрел на обложку. «Дневник загадочного гения», Пабло Эспирито, Париж, 1896 год. В книге была оставлена закладка, а на заложенной странице жёлтым цветом выделен абзац текста.

И запомни самое главное.

Если ты вдруг почувствовал себя экспертом в какой-то области, то могу тебя поздравить – ты в жопе. В тот самый миг как ты допускаешь мысль о своём совершенстве, в этот же самый миг ты устанавливаешь себе границу и закрываешь дорогу для дальнейшего развития. Потому что перестаёшь воспринимать новую информацию и учиться. Ибо незачем, ведь ты и так всё знаешь. Но именно это и мешает тебе выйти за рамки системы и создать нечто совершенно новое.

И это самый главный из арсенала коварных трюков дьявола. И попадают в эту ловушку абсолютно все. Никаких исключений. И это нормально. Весь фокус в том, чтобы замечать ловушки. Посмеяться над собой.

Помни!

В следующий момент в глазах писателя потемнело и он упал без сознания. А когда Виктор Олегович снова пришёл в себя, то нашёл себя сидящим перед большим зеркалом во всю стену и с острой горечью осознал, что теперь он уже кто-то совершенно другой и зовут его почему-то Невилеп, а совсем не Виктор Олегович…

И возмущенный читатель уже готов задать вопрос. Почему? Почему мы убили автора так холодно и цинично? Просим его набраться терпения и вскоре станет совершенно ясно, что эта мера является вынужденной необходимостью и без неё история не была бы целостной.

Итак по порядку. Смерть автора в нашем понимании преследует две цели. Цель первая – лёгкий реверанс в сторону структурализма с желанием напомнить, что каждый текст создаётся скорее как набор цитат и речь самого языка, нежели как автономное высказывание автора-личности. Цель же вторая касается истории как таковой. Потому как история эта – закрученный в ленту Мёбиуса нарратив, возникший вследствие интерпретации умирающим мозгом последних импульсов угасающего сознания автора, смерть которого послужила одновременно и началом и концом этой самой истории. И тут уже можно заметить желание отдать дань уважения уроборосу как древнему символу вечного самообновления.

Надеемся, что после этих пояснений читатель не станет требовать нашей крови и поймёт глубокий замысел, а возможно даже сможет ухватить отблеск истины, отражаемый этой монументальной логической конструкцией.

В любом случае хотелось бы поблагодарить читателя за время, потраченное на изучение этого довольно запутанного и в целом бессмысленного текста, а также напомнить, что история каждого отдельного разумного существа на этой планете уникальна и то, какой эта история в результате окажется, зависит только от самого этого существа. Потому что истина настолько же иллюзорна, насколько иллюзорна и личность, её осознающая.

…

Кошка по имени Ника, спящая на подоконнике под тёплыми лучами весеннего солнца, открыла глаза, потянулась, зевая и сбрасывая с себя остатки сна, мягко спрыгнула на пол и отправилась в одной ей известном направлении, тут же позабыв и героев своего сна, и сам сон и даже то, что он вообще ей снился.

Заключение

Я стоял в зале Шуньяты перед магистром. Ну вот всё и закончилось.

– Почему ты решил, что всё закончилось? Я уж было стал верить, что ты поумнел.

Меня обожгло чувством стыда, но уже в следующее мгновение я понял, что это просто последние вспышки агонии умирающего ВАК, части которого всё ещё продолжали отваливаться от меня крупными кусками. Я человек и я несовершенен. И вопрос лишь в том, кем я захочу стать. Если только смогу отказаться от контроля и привязанностей.

– Вот теперь молодец.

– Так и что? Выходит, что вы всегда всё знали?

– Нет, я понятия не имел, что всё будет именно так. Но открою тебе один маленький секрет. Я всегда знал, что всё будет хорошо, я просто не знал когда именно это произойдёт. Ведь это должен был решить ты сам.

– И что же дальше?

– Узнаем когда придёт время. А пока взгляни на свою историю. Она не более чем картинка, возникающая при взгляде на реальность под определённым углом из определённой точки. И если взглянуть на ту же реальность из любой другой точки и под любым другим углом, то будет видна совсем другая история. Или та же самая? Или это просто разные вариации одной и той же истории? Кто знает? Никто. Потому что когда такое знание становится доступным, то знать становится уже просто некому.

– А в чём же тогда смысл?

– Смысл в том, что если полностью окунуться в лабиринты этой истории и посмотреть на неё как минимум с пяти разных сторон, то можно отыскать пять загадок, разгадка которых и откроет тот самый пресловутый смысл.

– Вы назовёте своё имя?

Вместо ответа всё пространство заговорило тысячами голосов, напоминающих раскаты грома, а меня ослепило чистым белым светом. И где-то далеко в еле слышных отзвуках всего этого шума и грохота мне чётко послышалось “Пабло Эспирито”. Или это снова просто проделки моего весёлого ума? Кто знает?