Павел Кухаренко

Ночь, окраина, четвёртый час. Путь домой. В голове туман, тело не слушается, в кулаке ключ. Он сделал то, за чем шёл. Дорога в один конец.

Это накрыло мир как волна — разом и целиком. Не война, не вирус, не эпидемия: из людей просто ушло что-то, чему нет имени, то самое, что делало их людьми. Они не мертвы — они пусты. Стоят с белёс…