А здесь история иная.
Писатель Саша стал писателем,
Не от того, что славы захотел.
Он был простым в себе искателем,
Поверх себя в рассказ свой улетел.
Но незадача, в книге просто
Шаман ту женщину прозрел.
А сам же автор был, как хвост, —
Свой хвост, который он и ел.
Как змей восточных сказок,
О мире в замкнутом пространстве.
Из гримов и притворных масок,
На сцене, в цирковом убранстве.
Он поделил реальность и фантазию,
По маленькому опыту ваять.
Воздвигнув странную оказию, —
Героев и себя немного разделять.
Его роман с сюжетом философии,
Давал понять, что наболело.
Он организму был, как кофе,
Творить задуманное смело.
Шаман и мастер трансформации,
Познание себя и путешествие, —
Являлись должной пролонгацией,
А не внезапное нашествие.
Всё выдуманное, было из реальности,
Жизнь человека – путь из книги.
Осталось смыть все сальности,
Из сердца выкинуть интриги.
И жизнь придумала процесс,
Раз Саша не внимал простое.
Завуалированно сунула прогресс,
Не объяснив, где, как и что такое.
Не стала больше разъяснять,
Как автору последовать за книгой.
Он и людей не мог объять,
Подозревая всё интригой.
– Писать ты будешь очень долго! —
Жизнь показала язычок. —
Ты будешь в сене, как иголка…
Себя поймай-ка на крючок.
Познай, что так дано с рождения,
Но только в самый день последний.
Пройди весь путь до исцеления,
Узри, что факты, как и бредни!
Я не могу сказать тебе,
Как волшебство вогнать в реальность.
Подобно, как сказать себе:
«Волшебное, и есть – реальность…»
Я знаю, что я чародейка,