– Крутов.
Хотя голос и положение генерала к шуткам не располагают, удержаться не могу:
– Здесь продается славянский шкаф?
– Шкаф? – не узнал меня Игорь.
Меняю «шифр»:
– А что, братец, невесты в вашем городе есть?
– Кому и кобыла невеста! Дронов!
– Он самый.
– Давне-е-енько не слыхивал твоего начальственного баритона.
– Повода не было.
– Теперь появился?
– Ага. Телефон «чистый»?
– Этот – как стеклышко. Так что за повод?
– Женщина.
– Я не удивлен.
– Убита в моей квартире три-четыре часа тому назад. Перед этим – изнасилована.
– Вот как…
– Тебя не информировали?
– Дрон, я занимаюсь организованной преступностью, а это…
– Подходит под проделки «писюкастого злыдня».
– Кого?
– Сексуального маньяка.
– И кто он?
– Боюсь, по мнению твоих коллег, я. Больше некому.
– Хорош…
– Кто?
Молчание длилось с полминуты.
– Дрон… Ее убил ты?
– Нет.
– Честно?
– Как на духу.
– Так. Идем дальше. Но – при личной встрече. Сможешь подъехать в управу?
– Да.
– Документы с собой? Я закажу тебе пропуск.
– Лучше обойтись без него.
– Чего так?
– Следить не хочу.
– Ты же понимаешь, Додо, если тебя с вахты сопроводит сам начальник управления…
– Генерал Крутов, – продолжил я почтительным тоном. – Понимаю, «смежники» будут озадачены.
– Еще как.
– Игорь, не выдумывай велосипед. Пошли какого-нибудь доверенного вьюношу встретить индивида на контакте и провести в вашенские апартаменты черным ходом. Ведь должен же быть у вас черный ход?
– А как же… И не один. И выходов столько же. Олег… Может, лучше вообще не в управе? На свежем, так сказать, воздухе? Тем более ветер, судя по всему, крепчает…
– Хорошо, что не маразм. Нет. Не лучше.
– Хозяин барин. Ты в центре?
– Да.
– Делаем так: садишься в кафешке «Тополя», что на Сретенке, и ждешь. Мой человечек тебя подберет.
– Сколько ждать?
– Сколько нужно. Контрольное время – тринадцать ноль-ноль.
– Понял.
– Дрон…