Песочный век. Сборник

И тот, и этот, правый, левый
Хорош по-своему, в изломах,
Плыви скорее, брось ты невод,
Утопит он тебя, загубит…
А что она? Конечно любит!..

Любовь её – на шее камень,
Не круг спасательный: соломка,
И невод с тиной между вами.
Спасите! – вы кричите громко,
А руку помощи вы бьете,
Плыви, а то пучина вас поглотит.

Спасешься сам, ты ей поможешь,
Укажешь верный путь спасенья,
Пусть выбирает, что дороже,
Земная твердь любви забвенья,
Или пойти на дно в обнимку,

Прихоть гостя

Сегодня вдохновенье заблудилось,
Потороплюсь, пока отсутствует оно,
По прихоти своей моей рукой водило,
И возмущало страсть: слепо и темно.

В уединенье одиночества свободней
О чем-нибудь размыслить не спеша,
И чувства чистые транслирует душа,
Я поспешу без вдохновения сегодня

Создать строку от сердца духа воли,
Как аппетит, придет ли вдохновенье,
И голосом любви, или её же болью
Нашепчет мне: не жду того мгновенья.

Обманутым устал быть, с ожиданьем
Я прожил век, холодный разум другом,
И вдохновителем, он, может, и не станет,
Но мы с рожденья с ним, связанные туго,

Пройдем весь путь, как целое, а узы
Нам не помеха …, распахнулись двери
Внезапно, как прорвала вода шлюзы,
Оно вошло: «В меня ты должен верить!»

Ты знаешь

А мы читаем, да, ты знаешь,
Не всё нам нравится, не всё,
Строка удачная иная,
Пахнет другая горячо.

Но лучше было бы, ты знаешь,
Когда бы власть критиковал,
Я вот, сынок, совсем больная,
И не скопила капитал…

Сынок, кто купит твои книжки,
Когда в них нет на злобу дня,
А ты лоялен к власти слишком,
В стихах нет страстного огня.

Мы вот с сестрой убеждены,
Что если б ты писал такое,
Как уберечься от войны,
Зарплату подняли бы вдвое,

А пишешь ты о постороннем,
Что и уму не непостижимо,
Себя как будто бы хоронишь,
Тоску-печаль, напустишь дыма.

Писать бы надо, как Есенин,
Иль Пушкин, Гете, или Тютчев,
Красиво, страстно, с упоеньем,
У них бы выучился лучше…

А если так ты не умеешь,
То критикуй хотя бы власть,
Ударь словами побольнее,
Мол, у народа хватит красть.

А если этого не можешь,
Так знай, стихи не интересны,
Какой поэт ты, к черту, боже,
Не покупаемый, безвестный!

Легко привычно

По-настоящему, серьёзно
На жизнь взгляни без искажений,
И недовольный голос слёзный
Замрет недвижно натяженьем,
Песок и ломкий лист в остатке,
И дыма запах горько-сладкий…

Мы пили, пели песни, шутки,
На грани пошлости намеки,
Без сна почти вторые сутки,