О доме родном всё вспоминал,
О ветке, где с братьями в прятки играл.
Плохое
Что было со мною плохого,
Сложу я в огромный мешок
И в пустынном, далёком поле,
Его зарою в тяжёлый песок.
Пусть лежит все плохое в поле,
Пусть ветры над ним гудят,
Мое сердце будет спокойно –
Оно не вернётся назад.
Только так я расправлю походку,
Стану смело по жизни шагать,
Вновь, как в детстве, появятся крылья,
И во сне снова буду летать.
Художник
Он летал в облаках,
Презирая свой страх,
Он любовь там искал –
Красоту, идеал.
Но его облака
Разгоняли ветра,
Разбиваясь, они
Исчезали, как дни.
Жизнь была так грустна,
Словно рамка пуста,
И её полотно
Потускнело давно.
Но однажды на миг
Увидал её лик –
Кисти, краски он взял
И всю ночь рисовал.
Но, надменна краса,
Не взглянув на творца,
На холсте ожила
И на землю сошла.
И ушла навсегда,
Как туман, в никуда.
Ее след на земле
Не нашёл он нигде.
Долго думал потом: –
«Неужели то сон,
Мне приснился в ночи,
У зажжённой свечи?»
Дорога
Дорожная пыль в небеса поднималась,
Чернея вдали, в облака превращалась
И ложилась на травы, на листья берёз,
Словно капли дождя из серебряных слёз.
Дорога манила и вдаль уходила,